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    Le visiteur du vendredi: Les enquêtes de Mary Lester - Tome 39
    Le visiteur du vendredi: Les enquêtes de Mary Lester - Tome 39
    Le visiteur du vendredi: Les enquêtes de Mary Lester - Tome 39
    Livre électronique297 pages3 heuresLes enquêtes de Mary Lester

    Le visiteur du vendredi: Les enquêtes de Mary Lester - Tome 39

    Par Jean Failler

    2.5/5

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    À propos de ce livre électronique

    Le golfe du Morbihan, un territoire paisible, est-il en passe de perdre sa bonne réputation ?

    Les services de police de Vannes sont saisis de plaintes répétées de “dames” épiées par un mystérieux voyeur. Des voyeurs, on connaît ça du côté d’Arradon !
    En général, ils sévissent l’été dans les campings. Or cette fois, le malotru s’active hors saison estivale et, comble de mauvais goût, dans de luxueuses villas bordant la «petite mer». Le commissaire Chasségnac de Vannes est dans ses petits souliers ; ces “dames” ont des relations dans les hautes sphères politiques… Il se confie à son ami le divisionnaire Fabien qui a sous ses ordres une policière particulièrement futée, le capitaine Mary Lester.
    Fabien serait-il assez bon pour dépanner son collègue Chasségnac et détacher son enquêtrice vedette dans le Morbihan ? Allons, la solidarité entre commissaires n’est pas un vain mot ! Surtout quand elle arrange le divisionnaire Fabien.

    Dans ce 39e tome, la célèbre Mary Lester est appelée à la rescousse pour une enquête d'envergure dans le Morbihan !

    EXTRAIT

    Le téléphone sonna, troublant le silence du petit bureau qu’occupaient Mary Lester et le lieutenant Jean-Pierre Fortin, un local fort modeste, situé au premier étage du commissariat de Quimper.
    Deux plateaux plastifiés, du plus pur style administratif, disposés à angle droit à usage de table reposaient sur des caissons métalliques grisâtres pourvus de tiroirs. Plaquées aux murs peints d’un vert terne, deux armoires à usage de classeur et, devant les bureaux, deux chaises de tube en coquille de plastique orangé étaient destinées aux visiteurs. Cette teinte mettait un peu de soleil dans la grisaille ambiante, mais un tout petit peu seulement.
    L’ensemble était aussi enthousiasmant qu’un clair de lune sur un dépôt d’Emmaüs.
    L’habitude étant une seconde nature, les flics qui occupaient ces locaux ne voyaient plus ce morne décor ; cependant, les suspects interrogés y reniflaient comme des remugles d’univers carcéral, surtout quand ils avaient de bonnes raisons de redouter les foudres de la justice.
    L’ordinateur du lieutenant Fortin avait été repoussé à l’extrême bord de la table, ce qui permettait à ce zélé fonctionnaire de s’immerger dans l’Équipe, son journal favori, en prenant ses aises.
    À la cinquième sonnerie, le capitaine Lester, qui tapait un rapport, leva des yeux excédés de son écran pour regarder Fortin qui, perdu dans sa passionnante lecture, ne semblait rien entendre :
    — Tu es sourd ?
    Le grand lieutenant tressaillit :
    — Hein ? Quoi ?

    CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE

    Jean Failler nous offre un intéressant aperçu de cette banlieue chic parisienne, déplacée en Bretagne Sud depuis quelques années. - Blog Charbyde 27

    À PROPOS DE L'AUTEUR

    Cet ancien mareyeur breton devenu auteur de romans policiers a connu un parcours atypique !

    Passionné de littérature, c’est à 20 ans qu’il donne naissance à ses premiers écrits, alors qu’il occupe un poste de poissonnier à Quimper. En 30 ans d’exercice des métiers de la Mer, il va nous livrer pièces de théâtre, romans historiques, nouvelles, puis une collection de romans d’aventures pour la jeunesse, et une série de romans policiers, Mary Lester.

    À travers Les Enquêtes de Mary Lester, aujourd’hui au nombre de cinquante-neuf et avec plus de 3 millions d'exemplaires vendus, Jean Failler montre son attachement à la Bretagne, et nous donne l’occasion de découvrir non seulement les divers paysages et villes du pays, mais aussi ses réalités économiques. La plupart du temps basées sur des faits réels, ces fictions se confrontent au contexte social et culturel actuel. Pas de folklore ni de violence dans ces livres destinés à tous publics, loin des clichés touristiques, mais des enquêtes dans un vrai style policier.

    LangueFrançais
    ÉditeurPalémon
    Date de sortie15 janv. 2018
    ISBN9782372601788
    Le visiteur du vendredi: Les enquêtes de Mary Lester - Tome 39

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      Aperçu du livre

      Le visiteur du vendredi - Jean Failler

      Chapitre 1

      Le téléphone sonna, troublant le silence du petit bureau qu’occupaient Mary Lester et le lieutenant Jean-Pierre Fortin, un local fort modeste, situé au premier étage du commissariat de Quimper.

      Deux plateaux plastifiés, du plus pur style administratif, disposés à angle droit à usage de table reposaient sur des caissons métalliques grisâtres pourvus de tiroirs. Plaquées aux murs peints d’un vert terne, deux armoires à usage de classeur et, devant les bureaux, deux chaises de tube en coquille de plastique orangé étaient destinées aux visiteurs. Cette teinte mettait un peu de soleil dans la grisaille ambiante, mais un tout petit peu seulement.

      L’ensemble était aussi enthousiasmant qu’un clair de lune sur un dépôt d’Emmaüs.

      L’habitude étant une seconde nature, les flics qui occupaient ces locaux ne voyaient plus ce morne décor ; cependant, les suspects interrogés y reniflaient comme des remugles d’univers carcéral, surtout quand ils avaient de bonnes raisons de redouter les foudres de la justice.

      L’ordinateur du lieutenant Fortin avait été repoussé à l’extrême bord de la table, ce qui permettait à ce zélé fonctionnaire de s’immerger dans l’Équipe, son journal favori, en prenant ses aises.

      À la cinquième sonnerie, le capitaine Lester, qui tapait un rapport, leva des yeux excédés de son écran pour regarder Fortin qui, perdu dans sa passionnante lecture, ne semblait rien entendre :

      — Tu es sourd ?

      Le grand lieutenant tressaillit :

      — Hein ? Quoi ?

      Il paraissait tout soudain descendre d’un nuage.

      — Qu’est-ce qu’il y a ?

      — Il y a que le téléphone sonne.

      — Ouais… et alors ?

      Elle secoua la tête, ce qui traduisait son agacement. Par moments, Fortin avait le don de la mettre hors d’elle.

      — Tu n’entends pas ?

      Fortin aurait dû se méfier, sa voix était trop douce.

      — Ben si…

      Elle explosa en montrant l’appareil :

      — Alors, qu’est-ce que tu attends pour répondre ?

      Fortin sentit qu’il était temps de faire quelque chose. Pour ne pas avoir l’air de céder trop vite, il replia son journal tranquillement et tendit la main vers l’appareil qui continuait de sonner.

      — T’énerve pas…

      — Je ne m’énerve pas, fit-elle, contre toute vraisemblance, tu vois bien que je suis occupée, tu pourrais…

      — De toute façon, je suis sûr que c’est pour toi !

      — Eh bien, prends quand même !

      Le lieutenant haussa ses larges épaules en grommelant :

      — Si c’est un ordre, capitaine…

      Mary, la bouche pincée, le regarda. Ce qu’il pouvait être c… par moments !

      Sans s’émouvoir, le grand jeta d’une voix égale :

      — Lieutenant Fortin, j’écoute…

      Son front se plissa et il demanda :

      — Qui ?

      Son interlocuteur dut se répéter, alors il couvrit le micro de sa large paume et dit avec satisfaction :

      — Je t’avais bien dit que c’était pour toi !

      Elle eut à nouveau une mimique d’agacement et abandonnant son clavier, elle prit l’appareil des mains de Fortin.

      — Allô ?

      Elle reconnut immédiatement la voix et le timbre fortement marqué d’accent douarneniste du brigadier Mériadec de permanence ce jour-là.

      — Capitaine, il y a quelqu’un qui demande après vous.

      Malgré son énervement, la tournure de phrase la fit sourire. Elle répéta :

      — Après moi ?

      — Voui ! confirma le brigadier Mériadec.

      — Il a donné son nom ?

      — Voui, ce serait un certain Yann Charpentier.

      Mary resta un instant silencieuse puis répéta :

      — Charpentier ?

      — C’est ce qu’il m’a dit, réaffirma Mériadec.

      — De quoi s’agit-il ?

      — Il n’a pas précisé, il a juste dit que c’était personnel.

      — Ah… Personnel ?

      Elle soupira.

      « Qu’est-ce que c’était encore que ce raseur ? Le mieux était de le lui demander pour s’en débarrasser au plus tôt.»

      Elle soupira, résignée :

      — Eh bien, passez-le moi, Mériadec !

      Il y eut un déclic et elle demanda :

      — Allô, monsieur Charpentier ?

      Une voix mâle, bien timbrée, lui répondit :

      — Lui-même. C’est bien au capitaine Lester que j’ai l’honneur de parler ?

      — Oui, monsieur, dit-elle sur la réserve.

      Que lui voulait donc ce type ?

      — C’est à quel propos ?

      — Je voulais juste vous demander des nouvelles de votre chat…

      Elle s’était attendue à tout, sauf à ça. Après un temps de silence, elle répéta :

      — De mon chat ?

      — Oui, un gros, un magnifique chat noir qui a récemment été blessé par balle…

      Tout d’un coup elle fit le rapprochement. Cette voix…

      — Vous êtes…

      — Yann Charpentier, le vétérinaire qui l’a recousu…

      Son mécontentement fondit comme neige au soleil.

      — Oh docteur, fit-elle, je suis confuse… J’étais occupée et…

      Il protesta :

      — C’est moi qui m’excuse de vous appeler sur votre lieu de travail. Si je vous dérange, je ne m’attarderai pas.

      — Pas du tout ! Pas du tout ! dit-elle très vite. Grâce à vos bons soins, Miz Du va très bien, je vous remercie. C’est bien aimable à vous de vous en inquiéter.

      — Il n’a pas été trop traumatisé ?

      — Pensez-vous ! C’est un chat de combat, il en a vu d’autres.

      C’était une conversation bizarre, ponctuée de silences.

      — Un chat de combat ? Vous m’étonnez ! Je n’ai jamais entendu parler de cette espèce.

      — Un chat de garde, aurais-je dû dire.

      — Un chat de garde ? Vous me surprenez encore plus.

      — Pourtant il garde ma maison comme le ferait un chien, mieux même que le ferait un chien…

      Il soupira :

      — Eh bien, on en apprend tous les jours ! Vous m’intriguez, ce ne doit pas être un chat ordinaire.

      — Non, ce n’est pas un chat ordinaire, loin de là. D’ailleurs, vous-même me l’avez fait remarquer.

      — En effet…

      Mary voyait Fortin qui la regardait d’un air interrogatif. Du doigt, elle lui fit signe qu’il n’y avait rien de grave.

      Elle demanda :

      — Vous êtes à votre cabinet en ce moment ?

      — Non, j’avais un changement de carte grise à faire à la préfecture et, en sortant, je me suis permis de vous appeler.

      — Vous êtes toujours en ville ?

      — Oui, je vous l’ai dit, devant la préfecture.

      La préfecture était à deux rues de l’hôtel de police et n’était séparée du café de l’Épée que par la largeur de l’Odet, ce fleuve côtier qui coupe la ville en deux. Elle proposa :

      — Si vous avez quelques minutes, je vous offre un café à l’Épée.

      Le vétérinaire n’hésita pas une seconde :

      — Bien volontiers, je vous attends.

      — À tout de suite.

      Elle raccrocha, se leva et endossa cette veste de cuir qu’elle appelait son bleu de travail, un bleu qui sentait le bon faiseur.

      — Je m’absente quelques minutes, Jipi…

      — J’ai entendu, dit le grand lieutenant sans relever la tête. Si je comprends bien, je boirai mon jus tout seul.

      — Mais non ! Je sais bien que tu iras voir Albert, sa mère fait du si bon café !

      Albert Passepoil, le lieutenant informatique, ne venait jamais au travail sans la thermos de café préparée amoureusement par sa mère et il avait toujours plaisir à le partager avec Mary ou Jean-Pierre Fortin.

      — Et puis, si tu t’ennuies, tu peux toujours terminer mon rapport.

      — Je ne m’ennuie jamais, assura Fortin.

      Elle le taquina :

      — Surtout quand il y a un rapport à taper.

      Il ne marcha pas dans la provocation et dit d’une voix suave :

      — Tu fais ça tellement mieux que moi !

      — Ben tiens… Et toi, qu’est-ce que tu fais de mieux que moi ?

      Il montra son journal, ironique :

      — Lire L’Équipe.

      Elle leva les yeux au ciel :

      — Faut reconnaître que, de ce côté, tu es insurpassable.

      Après cet échange de piques, elle gagna la porte, mais s’arrêta avant de la refermer :

      — Qu’est-ce qui t’arrive aujourd’hui, Jipi ?

      Il répondit brutalement :

      — Pourquoi tu me demandes ça ?

      — Je ne sais pas… Je ne te sens pas, ce matin.

      — Tu ne me sens pas, tu ne me sens pas… Ça veut dire quoi ?

      — Je trouve que tu as une drôle de tête. Tu ne serais pas en train de nous couver quelque chose ?

      Fortin détestait aborder ce sujet. Ce colosse qui ne tremblait pas devant une douzaine de voyous était terrorisé par l’idée d’être malade. Un rhume le mettait à l’article de la mort et, quand une enquête nécessitait une visite dans un hôpital, il n’en menait pas large.

      — J’couve rien ! assura-t-il furieux.

      — Alors, c’est que tu me caches quelque chose.

      — Que veux-tu que je te cache ?

      — Je ne sais pas, dit-elle, je trouve que tu n’as pas l’air franc du collier.

      — Moi ?

      L’indignation le tétanisait.

      Elle en remit une couche :

      — Ouais, je trouve que tu as une gueule de faux-cul.

      — De faux-cul ? répéta-t-il douloureusement en se levant à demi, tu es gonflée Mary Lester, tu vas trop loin !

      — Peut-être, concéda-t-elle après un temps de silence, peut-être… Dans ce cas, je te prie de m’excuser.

      — Ouais, grommela-t-il en se rasseyant.

      — On en reparle tout à l’heure, dit-elle, le scrutant une dernière fois.

      Il haussa à nouveau ses puissantes épaules :

      — Vaudrait mieux qu’on n’en reparle pas.

      Chapitre 2

      Elle ferma la porte doucement et Fortin se passa la main sur le front. Cette diablesse devinait tout. La veille, le commissaire Fabien l’avait fait venir jusqu’à son bureau pour une petite conversation entre hommes.

      Le sujet n’était autre que Mary Lester. Fortin n’aimait pas du tout être ainsi convoqué par le grand patron. Il pensait qu’il ne ressort jamais rien de bon de ces tête à tête avec la haute autorité et, contrairement à certains qui « fayotaient » sans état d’âme, plus il était loin du patron, mieux il se portait.

      Cependant le commissaire Fabien l’avait reçu avec une chaleur que le lieutenant Fortin n’avait jamais connue, ce qui n’avait fait que renforcer sa méfiance.

      — Fortin, avait-il dit, Mary Lester m’inquiète.

      Tout ce que le lieutenant avait trouvé à répondre, c’était bêtement : « Ah bon ? »

      — Je crains, avait poursuivi le commissaire, que sa dernière enquête ne l’ait ébranlée psychiquement.

      Fortin avait ouvert de grands yeux. Il ignorait les périphrases et fonçait droit au but.

      — Vous pensez qu’elle a pété un plomb ?

      — Tss ! avait fait Fabien, réprobateur.

      Il était choqué tant par la trivialité de la formule que par ce qu’elle impliquait.

      — Ai-je dit quelque chose de tel ?

      Décidément ce gros type était sans nuances. Folle, Mary Lester ? Grand Dieu non !

      — Je redoute que les péripéties qu’elle a endurées n’aient affecté son caractère.

      Le front du grand lieutenant se plissa : « affecté son caractère ? » Qu’est-ce que le patron pouvait bien vouloir dire ? C’était peut-être la même chose que péter un plomb ?

      Le patron le regardait, perplexe. Fortin décida que les deux formules se valaient et déclara :

      — Il y a de quoi ! D’abord elle se fait allumer dans une rue de Meudon¹, ensuite on essaye de lui faire avaler qu’un arbre centenaire n’a jamais été là où il était la veille, et, cerise sur le gâteau, un cinglé vient chez elle essayer de la tuer. Il y a de quoi avoir les flubes², non ? Et en plus…

      Fortin s’arrêta net, prenant soudain conscience qu’il allait dire quelque chose de trop.

      Le patron ne fut pas dupe :

      — En plus ?

      — Euh, rien patron.

      — Si, si, il y a quelque chose de plus, Fortin, allons, pas de cachotteries entre nous !

      — Patron, dit-il éperdu, c’est qu’elle m’a dit de ne pas en parler.

      — Elle vous a dit de ne pas en parler à tout le commissariat…

      Fortin semblait souffrir mille maux. Sous sa masse, le siège réservé aux visiteurs, mis à mal, geignait.

      — Mais je suis sûr, insinua Fabien, que vous en avez parlé à votre femme !

      En bon flic, le commissaire avait l’art de prêcher le faux pour savoir le vrai.

      — Ma femme… bredouilla Fortin au comble de l’embarras, ma femme ce n’est pas pareil.

      Fabien croisa les bras et tonna :

      — Comment ce n’est pas pareil ? Vous faites confiance à votre femme et vous ne le faites pas à votre patron ? Je retiens ça, lieutenant !

      Il jouait admirablement l’indignation, si bien que Fortin se sentit plus mal que jamais.

      Puis le commissaire se pencha sur son bureau, les bras croisés, et demanda à mi-voix en fixant le lieutenant d’un regard plein de curiosité.

      — Une histoire de cœur ?

      Fortin tressaillit. Il était mal barré entre Mary Lester si intuitive et ce commissaire qui devinait tout ! Il bredouilla :

      — C’est-à-dire… Elle avait un copain depuis un moment…

      — L’architecte ? demanda Fabien.

      De nouveau, les yeux du lieutenant Fortin s’élargirent comme des soucoupes :

      — Vous… Vous saviez ?

      — Lieutenant, dit Fabien sibyllin, vous seriez étonné d’apprendre tout ce que je sais !

      — Mais alors, si vous savez…

      — Je veux que vous me le confirmiez !

      Le grand se rendit :

      — Ben voilà, c’est fini.

      — Il l’a quittée ?

      Fortin pencha misérablement la tête :

      — J’sais pas qui a quitté l’autre, avoua-t-il, mais tout ce que je sais c’est qu’ils ne sont plus ensemble.

      — Elle vous l’a dit ?

      Fortin hocha la tête affirmativement.

      — Manquait plus que cela ! gronda le commissaire.

      Il se leva, fit quatre pas vers la fenêtre, revint vers le bureau, et se bloqua devant Fortin :

      — Elle en est très affectée ?

      Fortin renifla :

      — J’sais pas. Elle essaye de faire bon visage, mais…

      Le commissaire reprit ses déambulations tandis que Fortin restait prostré sur sa chaise, ne sachant quelle contenance tenir.

      Tout en marchant, le patron soliloquait :

      — Pas drôle qu’elle broie du noir, toute seule dans sa maison avec son chat, et ces images de l’agression de Blanic qui doivent hanter ses nuits. Si, en plus, elle a une déception amoureuse…

      Il se planta devant Fortin :

      — Il faudrait qu’elle change d’air, lieutenant, qu’elle prenne des vacances…

      — Je lui ai dit, fit Fortin, mais elle ne veut pas. Elle garde ses congés pour aller voir une de ses copines en Australie.

      Le patron fronça les sourcils :

      — En Australie ?

      — C’est ce qu’elle m’a dit.

      Fabien bougonna :

      — En Australie… A-t-on idée ?

      À cela, Fortin ne sut que répondre. N’avait-elle pas déjà fait le voyage, sur un coup de tête ?³ D’ailleurs, le patron n’attendait pas de réponse. Il continua de soliloquer :

      — Sans l’envoyer si loin, il faudrait l’éloigner de Quimper…

      — Oui, mais comment ? demanda Fortin.

      Le patron pila une nouvelle fois devant lui :

      — Pour des raisons professionnelles, lieutenant.

      — Ça, ce n’est pas de mon ressort, patron, parvint à dire Fortin.

      — C’est vrai, lieutenant, cette décision m’appartient. Je vous remercie.

      C’était le congé que Fortin attendait depuis qu’il était rentré dans ce bureau. Il se leva sans plus attendre et dit au commissaire Fabien :

      — Pour l’histoire de son mec, patron, je ne vous ai rien dit, hein ?

      — Rien, lieutenant, soyez tranquille. Quant à vous, de votre côté, ne faites pas état de cette conversation.

      Il le fixa de son regard « laser », comme disait Fortin en parlant de ces yeux trop bleus qui semblaient lire dans son âme, et ajouta :

      — À personne, vous m’avez entendu ? Même pas à votre femme !

      — Compris patron.

      Il put enfin sortir, mécontent de lui, en se disant que, décidément, ces apartés avec le commissaire Fabien n’apporteraient jamais rien de bon.

      La porte fermée, le divisionnaire se remit à arpenter sa moquette en rongeant l’ongle de son index, signe, chez lui, de grande perplexité.

      Il se rassit et écarta les bras en signe d’impuissance, contemplant sans les voir les courriers que son secrétaire avait déposés sur sa table.

      Il prit les feuillets machinalement et s’efforça de lire mais sans pouvoir se concentrer.

      Il fut tiré de sa lecture par la sonnerie du téléphone et la voix du brigadier Mériadec.

      — Le commissaire Chasségnac pour vous, patron.

      — Je prends, dit-il, ravi d’être sorti du tourbillon infernal de ces réflexions qui ne débouchaient nulle part.

      Pierre Chasségnac occupait à Vannes le poste qu’occupait Fabien à Quimper. Plus jeune que Fabien d’une bonne dizaine d’années, il n’était pas encore divisionnaire, mais il avait le temps et les qualités requises pour y parvenir. Les deux hommes avaient fait connaissance au cours de ces réunions interpolice qui rassemblent périodiquement les patrons des services de la région Ouest et avaient sympathisé.

      — Allô, Chasségnac ? Comment va ?

      — Ça peut aller, dit Chasségnac sans enthousiasme.

      Ils échangèrent les menus propos qui précèdent toute conversation, la pluie, le beau temps, « ça va chez toi ? » « pas mal, merci ! » jusqu’à ce que Fabien demande :

      — Quel bon vent t’amène ?

      — Bon vent… Bon vent… C’est vite dit, grommela Chasségnac.

      — Quelque chose te tracasse ?

      — Ouais, une connerie, mais qui n’en reste pas moins préoccupante.

      — Ah…

      — Un voyeur.

      Fabien faillit éclater de rire.

      — Un voyeur ? Si c’est tout ce que tu as comme tracas, tu es un homme heureux, mon cher Pierre.

      — Tu peux rire, fit Chasségnac amer, j’en ai ri au début moi aussi. Un type qui faisait des trous dans les tentes pour regarder les femmes se déshabiller, j’ai trouvé ça marrant.

      — Tous les étés, vous avez des affaires de ce genre, remarqua Fabien.

      — Ouais, mais d’ordinaire, elles s’arrêtent au départ des campeurs. Cependant, je continue de recevoir des plaintes…

      — Où opère-t-il, ce rigolo ?

      La voix morne de Chasségnac disait qu’il ne voyait rien de rigolo à cette situation.

      — Autour de Vannes : Sarzeau, Arradon, Baden…, dans des villas isolées, de préférence habitées par des femmes seules. Et ces femmes ont, en général, des maris qui occupent des situations en vue et qui ont le bras long.

      — Je vois,

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