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GUILITRANALWE
David Aniñir Guilitraro
Editorial Quimantú
Colección Poesía a toda Costa
Primera Edición
Santiago de Chile, 2014
Ilustración portada:
Cholfo Romero
Producción y diseño gráfico:
Editorial Quimantú
www.quimantu.cl
editorial@quimantu.cl
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GUILITRANALWE
David Aniñir Guilitraro
Poesía
2014
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Guilitranalwe
La lengua con tierra se pronuncia
Este nuevo poemario de David Aniñir contiene al Wall mapu en un gesto, en un
baile, en cientos de palabras libres que en el ceremonial de la vida y de la muerte,
al cual asistimos todos día a día, nos ubica frente a nuestros miedos occidenta-
les, activando su poesía desde esa práctica milenaria Mapuche que es entender,
entre otras cosas, que la vida también se encuentra en los “sueños”.
Es ahí donde el poeta hace suyas las herramientas de su comunidad, revolvién-
dolas a una velocidad capaz de convulsionar las “lenguas” con las que se en-
cuentra, los sonidos que lo atropellan, esos siempre tienen una característica
en común, que todos provienen del sur. Del sur del planeta, del sur de la ciudad,
del sur de las comunas. En donde lengua tras lengua, traducción tras traducción
se hace poesía del siglo XXI, a un nivel tal de conexión que destruye-construye
el “dicho cotidiano” embarrándolo, entierrándolo a niveles insospechados: “Una
machi en actitud harcore/ una minosa punx atrevida/ mapuche 2.0”.
Cuando se declaró a fines del siglo pasado “No hay futuro” por los jóvenes de esa
época, pudimos comenzar a vislumbrar el presente y hoy el poeta David Aniñir
nos entrega en Guilitranalwe esa “Cosmogónica dulcinea de la fábula terráquea”
que es su tierra, en la más “fatigosa de las ocupaciones” como dice el poeta Del-
more Schwartz, qué es la poesía. Nos adentra en sus sueños de urbe gastada, de-
rretida, agónica, en la que el sueño no es solo la visión del devenir, sino además
el continente de la lucha por la vida, la búsqueda de lo bello, la disputa por algo
mejor. Pero no ese algo que pavonea la modernidad maquinicamente económi-
ca, sino esa modernidad extraviada en la música de los espejismos “con palabras
e imágenes/ rumbo a las vísceras”.
Toda poesía retumba en las tumbas, en las casas, en las calles y descoloca toda
ficción planificada. La población está en el canto de Aniñir. No como número,
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no como estadística, no como intervención social. Si como teñido, sí como pala-
breo, sí como rose, como olor, como newendy.
Entre la vida y la muerte acontece la realidad y es en ese perfil ripioso, que
todos imaginamos de alguna u otra forma, donde el dolor hace que la cercanía
sea efectiva y David siente a sus hermanos muertos, pero también sabe que ese
tipo de muerte no existe en su totalidad. Aprendió de los suyos la ceremonia y el
canto. Su poesía es un golpe de vida que celebra su procedencia y nos despabila
para que sepamos que también es el nuestro.
Editorial Quimantú apuesta por la poesía, por nuestra poesía tan llena de ver-
dad y sabiduría, aquella que necesita ser entregada a bajo precio para que sea
leída y reconocida por los de abajo. Agradezco a David Añiñir por permitirme
trabajar en conjunto y posibilitar que este poemario “Guilitranalwe” sea la ex-
tensión de la publicación de otros libros de poesía por esta casa editorial.
Mauricio Torres Paredes
Poeta
Editorial Quimantú
Diciembre, 2014
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A mi Lof, la fauna Puelche y a
nuestros muertos en lucha
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UN ZOMBI MAPUCHE CON BOTOTOS PUNK
Jaime Huenún
No sabemos si David Añiñir Guilitraro efectivamente ha tomado huesos, susu-
rros o aullidos de muertos para construir este GUILITRANALWE desaforado y
barriobajero, donde campea a sus anchas la voz warriache premunida de grafías
dislocadas, rimas locas y ripiosas y neologismos feroces en su ingenio desborda-
do y poblacional. Sí sabemos que este golem escritural mapurbano, este muerto
viviente que el kalku-poeta envía a las calles periféricas del lenguaje y la me-
moria, se abre paso desde un Santiago ultrajado y ultrajante, ladino y mestizo,
oralmente sucio, perdido en sus borracheras y voladas a orillas de un Mapocho
ya pacificado por el cemento y el penetrante cloro de la vivaracha transnacional
catalana conocida por todos como “Aguas Andinas”.
Si la poesía es el elemento escritural y sonoro que permite escuchar el grito
de los muertos -como dijo alguna vez Joe Strummer, el líder de The Clash
(Q.E.P.D)- , la poesía de Aniñir no sólo es un aullido de los finados de su raza y
familia, sino que también el parloteo en flaitedungun de manadas de sobrevi-
vientes que deambulan por las noches y los días de una ciudad del todo desqui-
ciada, quemada por los motores y las chimeneas industriales, acogotada por las
autopistas, segregada al poniente sin asco ni pudor. El indio hijo de un suicida
no ofrece aquí, por cierto, las flores mitológicas de su pueblo ni la exotizante be-
lleza de una oralidad perdida, aunque siempre (mal) deseada. Todo lo contrario:
ofrece a su ardiente y jodido público “caudales de ñachi”, “ataúdes pintados con
crema de gusanos”, la sangre vivita y coleando robada a gárgolas y vampiros en
los eriazos extramuros del reyno final.
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“Los perros son como la muerte:
quieren huesos…”
(Alejandra Pizarnik)
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POEWMA
Pasa que cuando se escribe poesía
realmente no se escribe
son solo grafemas coordinando técnica escriturosa
la poesía real es automática
llena de asombros
como la niña que te fuiste
Cuando se escriben esos estados
tus palpitaciones se agitan
circunvalancean imágenes que franquean la palabra
montas reflexiones ancladas en tu mundo
pues, todo es posible en tu propio universo
el laburo deja de molerte el coraxón
y salmuerearte el alma
Tanta prepoesía en lista de espera
tanto poewma mal herido en los hospitales
poesía en pabellón quirúrgico
en Unidad de Cuidados Intensivos
en observación
en tratamiento
en estados de coma
en cama
en cana
tanta poesía prisionera dentro de tu sueño.
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HABRÁ VIDA ANTES DE LA MUERTE?
http://www.youtube.com/watch?v=pf86yaj2x_c
(Lucho Barrios)
Él aun juega a las escondidillas
se pierde de ella en largas juergas
Un día llegó a casa, golpeó la puerta y dijo:
“1, 2, 3 x mí, que ya llegué”.
Pero ya era tarde
Ella jugaba otro juego más intenso, fogoso y
arriesgado
Él cogió el cuchillo
Ella el revolver,
En el epitafio de sus tumbas se leía:
“no se amaron hasta la muerte”.
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I.N.E. (Indio No Estandarizado)
Según el Censo de población y vivienda realizado en Chile
Usted se considera;
Flojo
Hediondo
Borracho
Piojento
Malas pulgas
Aborigen
Cabeza de palo
Incivilizado
Canuto
Delincuente
Precolombino
Post Punx Rocker
Autóctono
Folklórico
Indígena (indigente)
Terrorista
Quema Bosques
Exótico
Ilícito Asociado
Camorrero
Muerto de Hambre
Originario
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Desterrado
Natural
Salvaje (Sur Versivo)
Arcaico
Mono Sapiens
Mal vividor
Mal Moridor
Analfabeto
Bárbaro
Inculto
Primitivo
Minoría étnica
Nativo
No nato (siempre kisistes eso)
Polígamo
Guerrero
Indómito
Raza inferior, guerrera pero inferior
Indio kuliao
O
Araucano?
Acepciones nunca consultadas a boca mapuche
que otro descalificativo más te queda por nombrar
Racista Fuck Triñuke...
Que te quede claro,
Demórate un poco más y di Mapuche,
La boca te quedará ahí mismo.
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MAREA ROJA
Cuando se acumula tanta sangre, tanta sangre en el cuerpo
el pescuezo estalla.
somos más líquido que carne, somos puro jugo.
nos fecundaron dando jugo
en los recovecos una noche
intercambiando fluidos
La luna sube las mareas
los pétalos se lubrican
y se abren al tallo
Remonta sangre al cerebro
se agitan los pensamientos
las ideas se inundan
El coraxón se contrae
Las arterias laceran y a girones te arrancan la piel
La sangre se desclava de ti
el desorden se viene nuevamente a tu sistema
desagua líquido al rojo vivo
y que al tomar contaxto con la atmósfera se coagula
sangre mamona es esa
nido de gusanos
aeropuerto de moscas
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Esa sangre que expele del coraxón es mental
mensual
menstrual
de acuerdo con la luna
a veces etílica
de acuerdo con la chicha
La de los vampiros siempre es sangre robada.
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WITRANALWE
Este puñado de letras atraviesa tu silencio
pesadilla móvil
acentos cóncavos
agudos y graves
muy graves
gravitando
a caudales de ñiachi y cuajos a lo hondo de la arteria
Estos sueños de largo pelaje
rolan cual caballa enyewesi´a
awun de ataúdes pintados con crema de gusanos
que amanece con su manto de fantasmas
a la almohada babeada,
y los ojos crispan
frente al muerto
que te saluda.
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AUTORETRAXTO
Déjate de tomar David
Déjate de consumir tanta cacaína
Tanta vivencia pate´a hace mal
No te veí bien
Tus vísceras se desangran
Cuelgan tus poemas hilachentos
Déjate de ti mismo y confía en el poeta
No seaí weón
Te veí patético
Y vo métale con seguir escriViendo en la noche
Apaga la luz que sale cara
Como tú no la pagaí
Se ve mal pa’ tu cultura
Tu actitud David
Siempre en excesos
Por más que le pongaí newendy
No te da vergüenza
Eres peor que la nada
Tan autodestructivo que me saliste
Hasta cuando David !!
Los poetas desconfían de ti
Te ven muy flayte
En la Sociedad de Escritores de Chismes
Déjate de poesías, plagiador
Todos saben que tus poewmas
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Son del imaginario mapuche
Que se te devienen en sueños
Por lo menos explica al lector, al pie de página
Que violaste los derechos de autor de tus antepasados
Y por favor déjate de andar ponceando en Facebook
Trabaja, trabaja mejor y déjate de poesías
Que de poemas nadie come
Poetudo
Deberías pensarlo
Y tomar decisiones a secas
Estaí viejoven
Has estado ya más de una vez en tratamiento emocional
Estás ya trípolar
Y culpas a la desolación
Que la resiliencia te quedó corta
Eres un caso
Perdido y extraviado
Ojo!!
La tortilla se viene de vuelta David
Y tú sabes, la vida te pasa la cuenta
La muerte también.
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KIZULAN
“Algo que siempre está ahí
Algo que no es mentira ni verdad...”
(Los prisioneros)
Está ahí diseminada, ovula a diario,
siempre ahí, dispuesta a ser acompañada
la fea de la fiesta
el espejo de la bella
papel calco de la luna
Ella hace el amor y el odio
luego escribe cartas llenas de recuerdos
Personificarla es complicado
ella se muestra desnuda
Engalanarla de traje negro o velo trasparente
fantasma de pantano
fantasía cruel
que te saca a bailar
Ella purrukea con la muerte
cáncer viviente
da besos de sal hasta que el sol se pone
y luego se va a putear al centro de la ciudad
nunca te deja solo porque ella sabe lo que es la soledad.
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CARTOGRAFÍA DE UN INMIGRANTE
Puerto Madero es la Acrópolis Bonaerense en plenitud
el despunte de la economía
No da brazo ni estocada torcida
Manhattan del tango
glamur del modelo izando reluciente sus cristales,
bien bonito
bien maquillado
el lado A de la moneda
el hijo bien criado del establisment.
Le recorren sus veredas una asepsia social grandilocuente
un barrio sin pelusas e indios indecentes
la cream de la cream
paisaje Neoyorkino con aires Venecianos
y canoas enfiladas sobre apestosos diques
la única anomalía
diríase en un juego infantil
donde hay que descubrir los errores de la ilustración bien diseñada
ese sería el único “pero” que rompe el paisaje acrílico del collage ultra matrix.
Lindo Puerto Madero,
solo esa agua mugrienta
escurrida de ratas
mierda
sarna marina y sus variantes
arrastrando al sol
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Edificios rascacielos
–dignos de películas tantas veces vistas en Tv Cable–
canotaje
y un Gran Casino para el derroche
completan la plana de lindos aires
Grúas que emplazan el patrimonio histórico
museos flotantes
anclados a las despavoridas aguas turbias
Qué más quisiera
el feudo de Santiago de $hile
que gozar
de un similar paisaje turístico
hacer navegable el rio Mapocho
Un proyecto de tal envergadura
sería de gran atractivo
para nuestros hermanos del Cono Sur, visteeee !!!
antes de llegar al litoral veraniego de las costas chilenas
Un rio Navegable?
bakán!!!
la raja!!!
topisismo !!!
con mojones cristalinos
(en $hile se ahorrarían las ratas y la sarna;
este proshexto saldría barato, entendés?)
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Voy caminando por este paisaje ilustre
las nubes impiden rascar el cielo
a la imponente edificación de Puerto Madero
Buscar un trabajo en la Construcción
como mogoso y oxidado Enfierrador
es un desafió que exige constancia,
paciencia
sobre todo confianza.
Puerto Madero apuesta su glam society
metrópolis ascendente con su economía malograda
quebrantada por apellidos facturados
Por allí voy
a tajo abierto
aplanando calles
en busca de mi esclavitud moderna .
(Buenos Aires, 2012)
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LA MUERTE DE LA MUERTE
A Cristian
La muerte, esa con guadaña
No existe
La muerte, esa con calavera de banda heavy metal
No existe
La muerte, la fea
No existe
La vinculada al mal, tampoco.
La muerte tiene ese manto de penurias
Mala leche y nefasta cosecha
Pero mal que mal
El mal sin la muerte, ya existe
Esa que ronda en cementerios
Reviviendo al clásico occiso agusanado
Y despreciable
Tampoco existe
( o no lo es tanto)
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La muerte de tus días?
Esa sí, porque el tiempo muere
Y los seres solo cambian de formato
El tiempo muere
El espacio se perpetúa
La materia se transforma
La mierda se fertiliza
La muerte de tus días, esa sí muere
Y cristaliza de noche las estrellas.
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PERIMONTÚ
Una machi en actitud hardcore
una minosa punx atrevida
mapuche 2.0
desencadenando su yeyipunx al son del sol
en clave de luna
en llave de estrellas
con riff de cometas
una machi en actitud power metal
con newendy
agitando su trance en el mosh,
saltando al pogo, tierra abajo, al tajo
tierra adentro, al rojo, al cuajo
una machi de la pobla
una hermusa mapunky borracha
marichiwaniando eufórica,
¡porque andai puro marichiwaneando!
con tu brebaje de ácido sulfúrico y muday
en volá de kuymi.
Cosmogónica dulcinea de la fábula terráquea:
una machi mapurbe con actitud sorpresiva
con fibras del kalku por el torrente sanguinolente
ascendiendo al rewe de alta tensión
y al tronar de voltajes en noches de lluvia
con el espiral del Slam al medio del foye.
Una Guacolda de la esnaki,
toda brígida ella.
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OZZY OZZY OZZY OZZY !!
No te burles del viejo Ozzy Osbourne
es un viejoven adixto a la adicción
enamorado de la pasión.
mi amor, no te burles del príncipe de las tinieblas y el rock
sireno del mar muerto
aunque su voz ya no sea el coral canto del fondo acuático
no te burles de mi alter ego
ni de Bukowski y Lemebel
por más pútrido y patético que se vea el viejo Ozzy
no te burles de él, washita.
El tiempo camina para atrás
y se refrescan los atardeceres.
Aunque la vida se interprete con play back
no te engañes con su impostación fúnebre.
“I just want you“, se escuchaba de ultratumba mientras gemías
–recuerdas?–
eymi ka inche poyeyu, se escuchaba napa abajo
–recuerdas?–
emulando el purrun del murciélago
No te burles del Ozzy, Kaniukewpu
por más turbado que salga al escenario con su tranco churreto
y las vísceras infextas
no te burles de su paso de tata en pañales
ni de su voz de degüello vomitado
No te burles del viejo Ozzy, ñi love.
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FIGURACIÓN
Con palabras e imágenes
rumbo a las vísceras
en la certidumbre de verse al espejo y trisarse los ojos,
El escenario es silente
alrededor hay pisadas
que calan cenizas de hielo
El secreto del washo mal parido
el grito a la luna
botando el amniótiko de sus fauces
lubricando la verdad de estar vivo
con llanto
para luego irse de cuento por la vida
Los sentidos delatan la contracaricia:
oler su texturas curtidas
el tacto su mirar oceánico
el sabor de sus gemidos de vaho entrecortado
y escuchar los movimientos de su fragancia:
el caos aletea su tierra.
Despojado ante la razón
nada es secreto
Entonces los ecos retumban por las llanuras de hormigón
por los causes servidos del Mapocho
desmantelando ese entre mirar miope,
ficción que nunca alteró a nadie
menos al espejo.
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JAJAJAJAJAJAJA
La sonrisa de los hombres
es la de los payasos cuando duermen
y se encuentran en su propio circo
con público aplaudiéndoles al unísono
La sonrisa del amor en los hombres
se contrae y su mueca es cadavérica
la de las mujeres es expresiva
natural y petulante
ambos no sonríen tal cual lo hacen
los payasos cuando duermen
sufren de insomnios
alud de pesadillas dolidas al desamparo
en su despertar intentan no recordar sus sueños
articulan una sonrisa que gravita su apariencia
La sonrisa; remedio infalible
es ahí las hienas con su risa cruel.
este es un mundo enfermo
Cáncer de Acuario en la placenta
ladrido de multitudes, a coro
(con la cara llena de risa)
Es ahí las hienas o el carterista
tras el choreo en plena Av. De Mayo
Abril y todo el año
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La sonrisa; remedio infalible
con receta retenida, falsificada
muleada o fotocopiada
medicina para el alma
arma de la desdicha
el brote de la fiesta
relax de la venganza
la de luchar sin tranza
hasta vencer o morir;
caga´o de la risa
Sonrisa de templo en llamas
Iluminando tu dentadura alba
Cepillada con dentífrico barato
Comprado en el almacén de la esquina
Sonrisa solapada, cariada, de flayte choro tratando de dar miedo y poco
convencido
Sonrisa descarada con las manos en la masa de la mansa mina
Burlona y caradura cuando un gil cae de hocico
Sonrisa de la justicia cuando quisimos liberarnos de esa misma justicia
Sonrisa de placer tras tres al hilo en tu cama de una plaza
(esa sonrisa sí que es honesta)
No esa en la que se anda pa´ la risa del weonaje
Porque a nadie le gusta andar pa´ la risa de nadie,
cachaiiii?
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LEFIMAN
Hubo esos días en los cuales tú no sabes si el sol se equivocó al salir o al entrar.
Hubo esos días R de revuelta, cuando la sangre revienta por los ríos o
simplemente revuelve su cauce río arriba por puro gusto y disgusto
Hubo noches llenas de sueños donde nunca supimos de asesinatos y el hogar no
pasaba de ser tan sólo un catre donde empotrar el cuerpo
Hubo visiones, Perimuntú, alusiones y esquizofrenias que no fueron de categoría y
diagnóstico médico
Hubo de esas donde la piel se mimetizaba con la noche y el futapewma, sin que
ningún perro salga con su Fusil AK–47 y te ladre a media noche: “¡Carabineros de
Chile, andando indio conchetumadre!”
Hubo recuerdos evocados para enseñarnos cómo se debía obrar
donde el cerezo aún nos enrojecía el beso
y los viejos no sufrían porque uno se ausentara
Hubo mágicos movimientos estelares bajo los cuales se podía distinguir
claramente cómo antiguos cometas barbechaban la tierra de allá arriba, y hacían
llover para regar nuestra seca carne mientras los arcoíris peinaban las nubes: su
chasca de espuma
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El tiempo pasado fue mejor, musitaba la larva rumbo a ser mariposa debajo del
tronco herido
Hubo esquinas plagadas de fuego por las noches para puro celebrar la trawunión
de amigos y qué más da
También hubo diamantes que colgábamos en el pecho para no extraviarnos en el
río de plata mientras nadábamos precoces en el paraíso depredado
¡Ya poh Lefiman, pégate la cachá ! engulle esta plegaria, enjuágate la sonrisa y
los ojos para ver nuevamente lo que falta por construir…
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MAPULAIS
Ella y él se aman
liberalmente se sienten tal para cual
ellos son un amor virtual en un bosque digital
el primer contacto elektrónico sacudió sus circuitos
amor a primera vista
arroba punto combo en los ojos
Ella le responde;
–“sí, me acuerdo de tí, tus labios tatuaron una humedad en los míos, ¿cómo
estaí?”
él acierta en su casería como siempre
ella lo piensa como tantas veces
así la secuencia amorosa va encaminada
un email es el anillo al dedo del amor
el dedika un tiempo supremo al riktus frente al computador
¡¡son elektrónicos, son elektrónicos !!
la pantalla del notebook
es el confesionario moral de sus candentes intensiones
( sus antepasados se comunicaban a leña , vía humeil)
ella le tienta y su instinto humea
el dialogo es análogo hasta el click
así ella y él se aman
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la tecnología agita sus corazones
se piensan y se escriben
se leen y se imaginan
y se sonríen en su soledad
sus sentimientos fluyen en mega giga bytes
sus cuerpos pixelean un paisaje de amor en el más allá, visteeee!!
sexo pixelado sudando volts
orgasmos guardados en el disco duro
amor acumulado,
se llaman y se escriben
el espesor de la distancia es una dimensión de ilusiones
él más, ella menos
machismo postmodernista
feminismo libertanario
amor al fin del principio
ella menos, él más
y por cierto, a ciencia cierta elucubran el deseo
tecnológicamente enamorados
él lee los mail y le responde
ella deja pasar los días y no le responde
y así se chatean sus cabezas.
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ESA MANÍA DE CREERSE POETA
Ante ustedes, en este escenario; El poetaaaaaaaaaaaa !!!!
(Aplausos)
Una vez iniciada la lextura
a unos cuantos poemas
le secundan el hartazgo
sin embargo,
el poeta recita y resucita sus poemas
torturando a la audiencia
Sugestión y fiaca esgrimen en contra
el vate convencido de su arrogado oficio
convoca a las constelaciones del firmamento
todo a prueba de perejiles
que no cachan su trabajo metafórico, metonímico
metafísico y metalengua.
los planetas invierten su orbita
A éste sujeto iluminado con el don de la palabra
le encandilan las luces
el público en hastío del pertinaz juglar murmura:
“a éste loko sus padres no lo dejan hablar en casa “
otro: “tiene problemas el tipo”
otro: “pobre, nadie lo invitaba a leer.”
El vate se contrae en desgarro de palabras,
Se bate entre los aplausos y el anonimato.
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PROESIA SIN NOMBRE
Para escribir sueños, contrasueños, ensueños, pesadillas, visiones, alucinaciones,
perimuntu, resonancias varias, utopías, etapas, espejismos, creencias, carencias,
colores, cuentos, poemas, poewmas, problemas, amores, odios, despedidas,
adioses a diosas, venturas, desventuras, tristezas, silencios, desolaciones, domingos,
lloviznas de semen sobre la sangre, las variantes del ovario, delitos del barrio,
resurgimientos, desamores, identidad, kimun, peladuras de cables, paráfrasis,
plantillas, reconciliaciones, encuentros, historias de infancia, muerte, muchas
muertes, amantes.
Para escribir entre tanta sístole y diástole bombeando a los ojos, junto a ese
entrecortado respirar, se debe empuñar la mano con los nervios llenos. Para describir
el silencio, las estaciones del año, transcribir el zumbido de estrellas cayendo o tu
gemir en mi barba, es preciso anular las palabras e inventar geóglifos y acuaglifos
para darse a entender.
Aunque el tiempo se lleve todo por los senderos del recuerdo y el viento arrastre los
ecos de tu nombre por los recovecos del despeñadero, es vital seguir empuñando los
dedos a la tripa de tinta china y ver escurrir el corazón sobre el papel o los caracteres
de la pantalla. Cantar sobre todo en idiomas desconocidos e inventarlos como quien
inventa un amor y se lo vive para sí o para no.
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10 10 : CUERNÓFONO
Alo...Alo !!
hola kariño
como está mi amor ?
soy yo, recuerdas ?
tu amante
el ceniciento de la luna
tu rayo
tu amor prohibido
tu amante clandestino
tu amante bandido
o el vampiro
el que succiona las vetas de tu carne
tu amor platónico y/o/utópico
–estás di fónica?–
como va mi wash lamgen
my baby
mi mapubarbie
ñi mapu heavy
kumelekaymi ñi mapulinda de La Pintana
anoche te llamé
te mandé una señal de humeil
pero nada
¡ ah ! estabas durmiendo
yaaa!!!
y, solita ?
¡no!!!?
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Cómo... con él?
Pucha, igual. No, no importa
le tocó doblete, vale.
Eso es tener una suerte profunda
(Estaba que colgaba el kvlkufono , pero una evasión de pasión y desventura
hicieron revestir aquellos encantos de pétalos en flor)
No dices nada, te tengo desvanecida, yo cacho?
no soy tan celoso como tú piensas o sientes
soy yo. ¿o hay otro, un trifáciko?
soy yo
inche tati
el mapurbe de la esquina fría y solitaria
ese que tú dices , el del sincretismo resentido
el desubicado
el último , obvio, nunca fui el primero
el ridículo
el del adjetivo descalificativo
el que golpea las puertas de tu vida
el mismo cabrón de broca , cachai?
Ya no me recuerdas ?
esperaba de tí lo que tu inteligencia dice
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Sé qué esperas que deje de andar odiando tanto en tinto
que esto ya no debe ser
que la moral y sus malditas costumbres
qué pasa ñi poyen?
qué te pasa ?
acaso no eres tú?
o no quieres ser tú ?
Alo, alo !!!
por la cresta dime algo!!!
Alo ...alo ....alo
Cómo, número equivocado?
chuuuuuuuchaaaa
zorry.………………………………
Quedé mal aquella noche
aun así espero sus llamadas desde el infinito
y es qué espero y sigo esperando.
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PERROS CSM !!
(no hay mano)
Por la boca muere el pez
y por el hocico de los perros mis manos.
dos perros furiosos
uno negro, otro gris
muerden mis manos
se pelean una y otra
mastican mis uñas
Clavan sus colmillos
la brújula tajeada en mi palma
sangra la linea de la vida rumbo del desfallecimiento
cercenan a mordedura feroz
canina, carnaza, voraz, atroz
azotan mis extremidades
no la sueltan
aúllan o ríen, como hienas
Éstas que acarician con ternura de padre
con pasión de vehemente amante
y buscan autosatisfacción al recordar que te desnudan,
estas manos de mogoso enfierrador
cariñoso, bruto y gruñón
las mismas curtidas por el oxido y el frio
heridas por el filo del sol
o a golpes de alicate con helada matinal y puteada incluida
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Estas manos, mordida por sabuesos tiñosos, rabiosos
que han saludado, robado y dañado
hoy es carne para perros en busca de huesos.
Espuma roja babea de sus hocicos
despojan mi sangre
decoloran la luna
No hay mano, no se da la mano con esos perros sedientos
raza despreciable , salvaje
Estas manos que ciñen sus migajas cada quincena y fin de mes,
malditos canes de gris pelaje
hijos de perra, nietos del perraje.
Manos enclavadas por colmillos que roen en busca de mí
persiguen la flema de mi existir, la médula de este sobrevivir
las misma que escriben poemas y las avienta a vendavales torrenciales
de ahí al espacio, al ocaso, el horixonte , a la sombra del sol y su encrucijada.
Si preguntaran a Víctor Jara por sus manos, lo diría cantando y apuntando
lo mismo a Galvarino, señalando la crónica del calendario en rojo.
Estas manos y sus uñas sangradas
son presa de perros que aúllan por la noche.
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LA CABRA DE LA ES-KINA
Es al rojo su cariada sonrisa
sus besos de dragón ahogan
hasta la asfixia de la pipa.
chimbiroca de temperatura en potencia
elevada al sublime contacto eréctil
candela que deshiela los polos
anticipando profecías
.
El refrigerador tirita
el pisco sour hierve con su mirada
callejera de fuego evaporando el ego del viril muchancho
sin más remedio que dormir hecho cenizas
polvo
y raspar
Al abrir las ventanas
orbita los destemples extremos de la ciudad
como si todo empezara a regirse en otra realidad
menos fría.
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TIEMPO Y ESPACIO
He conocido a una mujer
Una estela de años luz
Recubre su frente cejijunta,
He conocido a una mamífera
Preñada de recuerdos antiquísimos
Tuve el privilegio de verla en otro tiempo
Que no recuerdo muy bien
–Como se sabe, a veces la memoria falla–
No sé si fue un otoño de 1881
o un invierno de 1492 A.C.
(Antes del Capitalismo)
He reconocido a una Mapuche
Que es abierta de mente
Una vez abrió su cerebro y lo partió en dos
Ahí localizó un caudal de ñiachi y memoria
Ahí fue que reafirmamos el habernos visto antes
Después abrió su coraxón
Luego abrió sus piernas
Y nos vengamos del tiempo.
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MARIPOSA FLOR
a Malen Luna
Cuando se juntan todas las estaciones del año
en un solo día
en un solo clima, imitando la naturaleza isleña de Chiloé
se altera la temperatura
el sol se apaga rápido
(pololea con la luna más seguido)
y el tiempo pierde su rumbo
La mariposa es el espejismo de la concuna
y la flor, un aleteo dibujando su propio arco iris
Cuando se reúnen las estaciones de la vida
en un solo año
en un solo tiempo
se podría nacer anciano
y retroceder a la vida desde el vientre
Los dinosaurios juegan con sueños de tierra
las hormigas fantasean con planetas enanos
y la flor acrílica destempla la luna
en aleteos de mariposas aceradas.
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XXX
Masturbación de extraterrestres
Erección de ángeles
Fornicación del Diablo con la Pinkoya
Alta temperatura en las nubes
Éxtasis de entre Tren Tren y Kay Kay Filú
Sensualidad de la luna
Eyaculación del mar
Coito del Sol con Plutón
Homosexualmente estelares
Lamido de rayos
Polvo de estrellas desnudas
En la alcoba del Universo
Penetración en Marte todos los días
Hoteles Voladores No Identificados a media noche
Cucharitas en la vía láctea
Orgasmos universales
Acceso Vip a la creación del mundo
Dios es un sicópata?
Las diosas dónde están?
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Sexo celestial de los astros
Partusa planetaria, orgia zodiacal
Las ostras abren su luz a la generación de la vida
Menstruación de sirenas en un mar de sangre
Gemidos del mar al choque de olas
Erotismo de newenes y nahuales en triple X
En cama de agua, sobre las nubes
Mari chi weu!!!
Diez más al filo, antes morir
Constelación de sudores y fluidos en el cosmos
Wekufes infringiendo la ley de gravedad
Orgasmeando en el hoyo negro del firmamento
Pulsión de la libido terráquea en contracción fecunda
Calentamiento Global
Alteración eréctil del sistema solar
En eclipse de Luna,
Y entonces la creación del mundo fue nocturna.
Visteeee, pucha que es riko echar una cachita
Con la ventana abierta.
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PARA MIRARTE MEJOR
Los ojos quedan ahí, ahí, cubriendo el ancho radio de la hoja en blanco
Aguardando que la imagen se desplome al estruendo de las palabras,
Que la imaginación menstrué
Y darle oportunidad a ese ovulo pútrido
Sin orgasmo ni aspaviento de vida
Los ojos ahí, ahí, enrojecidos
Carbonizando las pestañas al abismo de esa sangre alba del papel bond 24 –99
mm. A ese fondo ocular de…. (“Pucha, aquí no se me ocurre nada que escribir ,
ningún perverso verso se revela , solo sé que no debo reiterar la retórica. La poesía hace
su boicot de cuando en vez , o será porque tengo unos ojos negros, que nadie quiere
comprar, ni alquilar , ni menos empeñarlos , ni para una cerveza más que sea o porque
son como el carbón con los que te miro e incendio hasta los huesos y el corsé de lana de
oveja que te tejió mi vieja, porque ella si bien no usó colales de castidad , ni enchape ,
te regaló esos sostenes de lana de oveja vieja para que no te corran mano, ni besen los
pechos , ni menos que sicopateén esos encantos de sirena” )
–retomo–
Ahí mis ojos; taciturnos, nocturnios, noctámbulos ojos turnios, miopes, lagañosos,
cream de conjuntivitis, con orzuelos y pus. Como pa´ verla washo, porque no hay
peor ciego que aquel que se hace el weón y no quiere ver o no cacha una.
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Con mis ojos nos miramos y no me engañan, a veces guiñen para alertarme o
ponerse a la expectativa x sí solos y, si me miran como las weás, ojean. Mi mal de
ojo es de kalku.
Mis ojos ven la polvareda cenicienta post polvo en el catre, ojímetro a ojímetro.
El amor es un polvo disipado al viento o al huracán que lleva todo al mar
Como la muerte anhelada por poetudos y poetazos de calaña ensoñadora arrojados
al horixonte junto a otros muchos polvos y hollines de cenizas cremada. Ahora es
medio complicado eso sí, que una pizca de ese polvo, hollín o cenizas de cadáver de
poetudo o poetazo cremado se te meta en el ojo, o peor, por el ojete.
Ahí, ahí, mi ojo clínico, mi tercer ojo trasfigurado a tuerto te mira de reojo
y
Ojo x ojo intentan fijar la puntería para terminar de alguna vez este puto poema
Porque ojos que no ven
coraxón que presiente.
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DEFENSA DEL OCIO
“Mire señora... en primer lugar ningún trabajo es malo... lo malo es tener que trabajar...
en segundo lugar no soy ropavejero...
soy agente especializado en compra y venta de artículos para el hogar...
y en tercer lugar... ¡A usted qué le importa!”
(Don Ramón)
Es posible que estés viviendo a expensas de alguien
Es probable que te digan “cafiche”
Que en solidaridad con tu condición y en la wena onda te larguen unas monedas pa´
las chelas, los cigarros y otros subvicios
Es muy probable que enrostren la holgazanería transitoria en la que te encuentras
Que eres más flojo que una sombra
Que no eres el gran sostenedor de ninguna familia, pensándolo bien: Tú No Eres.
Quizás te enfrasques en discusiones humillantes para aterrizar tu deplorable estado
de existencia
Muy por encima de todo debes mantenerte sólido, enalteciendo la miserable
dignidad que humaniza tu calidad no ciudadana de cesante crónico
Es posible que tu suerte cambie algún día o “alguna noche”, mañana, pasado o a
media noche
“Sal, sal de esa anulación, gánate la vida que la muerte es gratis. Sal de esa postración
vegetal y echa raíces” –le dijeron, pero bien tarde
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Aunque revuelquen tu conciencia con salmuera o enmomien tu alma, mantente
firme, no abandones lo que más amas: tu propia libertad y derecho al ocio. No te
abandones
Ocioso con anuncio publicitario, master en Ociosología reconocido Internationalmente
en las grandes galerías desastrosas del arte. Estatua viviente del placer mundano.
Patrimonio cultural de la buena vida, la buena comida, la chicha y la poca vergüenza
Que nadie en los circuitos de la literatura y falsos haraganes deslegitimen el rubro del
ocio. En los círculos literarios rondan puro weones cuadrados
Porque 1% es inspiración y 99% trabajo, claro está Que la inspiración te pillé
laburando, es decir, soñando
Así que sostente erguido frente al abismo que para ti no alcanza
Resiste las turbulencias del huracán y trabaja esa máquina de sueños.
Resiste….
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POESÍA PARRA TODOS
Dejémonos de weá !!
lavémonos los oídos
(la poesía entra por ambos)
la lagaña en los ojos dificulta
leer los versos del Capitán y el Esclavo
Dejémonos de descartes malintencionados
aquí todos somos cómplices
pregúntenle al arriero
al pastor Urra con sus “flores, flores, floreeeeees”
a la Nena Carmona (dulce Magdala condenada)
a Pedro, Simón y Diego
(de maría ni hablar)
Todos inconscientemente coludidos y en patota
no lo asumen pero van
ocultan su rostro
pero sus almas van al descubierto
porque al final todos
absolutamente todos
van rumbo de esa alta, baja y mediana poesía
porque poesía hay por la mañanita
en una estepa infinita
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en el ocaso romanceo de la playita
con su vino tinto Cartoné
O al amanecer, pateando la perra
rumbo del laburo.
al anochecer cuando se reúnen
cada cual con su propio sueño y allí juegan
bullen su temperamento escondido
desdoblan la vida
crean otra aventura, dan sentido a su propio anhelo
y se debaten con sus miedos
esos tremendos demonios que son ellos mismos
Poesía para la jornada diaria enrejada por el silencio
ese silencio mortuorio que sale gritando con la mirada
revienta las células
silencio y soledad que día a día es presencia
silencio de amantes clandestas
que cala huesos y cercena la carne
desdibuja la incomunicación
propone un lenguaje prístino y prehistórico
símil al de los dioses hablando en los sueños o la naturaleza
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“porque no todo es dinero” dijo Rubén
librero del persa Bío–bío
asertivo comensal de poesía
no todo se mide en pesos
el volumen de la poesía es inconmensurable
no cabe totalmente en los ojos
Ahora poesía no solo eres tú
sino todos juntos
con Los Jaivas, Iron Maiden y Gardel
Poesía, pan nuestro de cada día
cada noche y medio día
a la hora del almuerzo
y la siesta cuneteada en la pega.
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ÑIACHI
Esa malla cefálica envuelta de reptil se contorsiona. Se fricciona. Se contrae el
sinsentido del acto. Fracción de vida sobre el asfalto. La cordura se revuelca en arco iris
de gasolina escurrida en la acera. Pisadas tambaleantes en la ruta del devenir dejan
huellas. Las incrustaciones conforman el tejido de sesos y cabellera. Hematomas y
cuajos de pus muy descompuesto complementan el derrame. Se pisan pensamientos
e ideas no desarrolladas. La inanición del alma se deja ver a vista y paciencia de los
transeúntes que miran la vida pasar bajo sus suelas ilustradas. Vidas paralelas y
diagonales. Quimeras de Tv. suspendidas en el cable. Jaleas de sangre detienen la
muerte y da sus últimos aspavientos. De tan solo pensar el despavorido deceso, antes
de, se volvería loco de rabia. Su peso craneal fue a gravitar accidentalmente, mientras
pensaba en lo bella que es la vida.
Quien lo iba a pensar.
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EL PUNKY MAURI
Su boca bombeó
la lengua la mecha
la neuro, la granada y los sentidos opuestos
todo listo para hacer estallar la luna.
Detonaron las doctrinas y los sueños cargados en la mochila
con la almohada salivada a volcanes de larvaba
el eco de las utopías
Sus huesos tan hundidos, cercanos al miedo
en dirección gastada
al camino prohibido, stop!!! no entrar
precipicio y presidio de venas aceradas
con la cola en las fauces
espantando las moscas de las ideas y las ideas de las moscas
La vida le pisa los pasos a la muerte
y no la muerte a la vida
cada uno se debe a su propio desvarió
quien juzga el amor critica más bien la forma de amar
y amaste hasta que el mismo amor te dejó de amar
El develo atrapa cual fantasma arreado de un mal poewma
se vomitan montañas de contradicciones
el filósofo muere trapicado
el pordiosero objeta en cuarentena
el desvelo altera la razón
al abismo de su amor propio.
57
ESTE POEMA NO TIENE TITULO
Para que se anda con cosas
lárguela, vomítela, exécrela.
está bien para aquellos que solo saborearon la sopa
y no la bebieron
calentaron el café con leche
y no lo tomaron
Ande y no me venga con medios días
ni medias lunas
ni miedos ni medidas truncas
apúrese que puede llegar tarde
los relojes no son de goma
ni el sol le esperará en el cenit
lleve su sobre equipaje y los recuerdos
también el chip de su memoria a prueba de apagones
La puerta cruje, se descenmarca
la ventana es arrancada por el viento norte
las escaleras ya tienen demasiada experiencia
la carne de las culebras se debe masticar despacio
el teatro busca su tercera persona
tripolar escudriña una realidad en otra escena
Adelante, váyale
y diga que le sucede al caer
en la trampa de su propio consumo.
58
ESTE POEMA TAMPOCO TIENE TITULO
Derretir el cielo
y confeccionar
dos chawai de plata
Fundir los sueños
y diseñar
una realidad con la Luna.
59
60
ÍNDICE
LA LENGUA CON TIERRA SE PRONUNCIA 5
UN ZOMBI MAPUCHE CON BOTOTOS PUNK 9
POEWMA 13
HABRÁ VIDA ANTES DE LA MUERTE? 14
I.N.E. (Indio No Estandarizado) 15
MAREA ROJA 17
WITRANALWE 19
AUTORETRAXTO 20
KIZULAN 22
CARTOGRAFÍA DE UN INMIGRANTE 23
LA MUERTE DE LA MUERTE 26
PERIMONTÚ 28
OZZY OZZY OZZY OZZY !! 29
FIGURACIÓN 30
JAJAJAJAJAJAJA 31
LEFIMAN 33
MAPULAIS 35
ESA MANÍA DE CREERSE POETA 37
PROESIA SIN NOMBRE 38
10 10 : CUERNÓFONO 39
PERROS CSM !! 42
LA CABRA DE LA ES-KINA 44
TIEMPO Y ESPACIO 45
61
MARIPOSA FLOR 46
X X X 47
PARA MIRARTE MEJOR 49
DEFENSA DEL OCIO 51
POESÍA PARRA TODOS 53
ÑIACHI 56
EL PUNKY MAURI 57
ESTE POEMA NO TIENE TITULO 58
ESTE POEMA TAMPOCO TIENE TITULO 59
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