Je voulais être le premier

Le gamin de Davulga

Le doux ronronnement du moteur me berce. Mes paupières se ferment.

Mille neuf cent soixante-quatorze.

Cette année-là, il s’en est passé des choses en France dont je n’ai bien sûr aucun souvenir. Il faudrait que je jette un œil à Google pour savoir. Pas envie, pas maintenant, ce n’est pas le moment. J’ai seulement trois ou quatre évènements qui me reviennent en mémoire, de ceux que je me suis forgés ou de ceux que j’ai lus ? Qu’importe. Des manifestations contre l’avortement, les pattes d’eph’, le Larzac et des morts sur les routes, seize mille à l’époque. Cela me ramène à la réalité. Ma fille est toujours au volant. Je la sens sereine. Je peux poursuivre mon rêve.

En Turquie, les fêtes commémoratives du cinquantième anniversaire de la création de la République proclamée le vingt-neuf octobre mille neuf cent vingt-trois sont terminées. C’est l’invasion de Chypre qui occupe tous les esprits. On inaugure aussi le pont suspendu jeté sur le Bosphore reliant l’Europe à l’Asie. On honore toujours dans toutes les villes du pays l’homme glorieux, le libérateur, le Grand parmi les grands : Mustapha Kemal. Le Père des Turcs.

Même chez moi, dans mon village au cœur de l’Anatolie. Ces instants ne remontent pas à ma mémoire, je n’étais encore qu’un gamin traînant dans les jupes de sa mère. Mais je connais la ferveur du peuple envers son Père fondateur. Les drapeaux turcs ont dû fleurir à toutes les fenêtres des