Canterbury Krimi

Canterbury, 1950. Die Narben des Krieges sind frisch, doch die Kathedrale läutet wieder pünktlich – als wäre nichts gewesen.   Als ein Restaurator tot in der Krypta gefunden wird, hält man es für einen tragischen Unfall. Doch Lord Arthur Wetherby – pensionierter Theologe, scharfer Geist und britischer Zyniker mit tadellosem Gehstock – erkennt schnell: Hier stimmt etwas nicht.   Der Tote war kein einfacher Archivar. Er war ein ehemaliger Doppelagent. Und seine Vergangenheit hat beschlossen, nicht länger still zu bleiben.   Gemeinsam mit dem nüchternen Inspektor Halberd gräbt Wetherby durch Schweigen, Schuld und scheinheilige Sühne – bis ausgerechnet die heiligen Mauern selbst einen Mörder preisgeben.   Ein Krimi über Glauben, Verrat – und die Frage, ob Reue jemals reicht, wenn man lange genug professionell geschwiegen hat.   Kalt. Klug. Und mit messerscharfem Humor. Ein kirchlicher Whodunit für Leser mit schwarzem Tee und noch schwärzerem Humor.

England, 1943. Die Bomben der Deutschen liegen schwer über dem Himmel von Canterbury – und in der Sakristei der ehrwürdigen Kathedrale liegt ein Mann erschlagen: Archidiakon Wilbert Merriweather. Tatwaffe? Ein theologischer Foliant.   Canon Dr. Horatio Bellweather – brillanter Zyniker, Geistlicher wider Willen, moralisch tiefgründig und meist leicht gelangweilt – glaubt nicht an Zufälle. Schon gar nicht in Kirchen. Gemeinsam mit Inspector Moorcroft, der anfangs lieber seine Ruhe hätte, beginnt er zu graben: in alten Predigten, verstaubten Archiven, verschlossenen Herzen und allzu frommen Biografien.   Was sie freilegen, ist kein gewöhnlicher Mordfall. Sondern eine Geschichte von Spionage, Verrat – und von einem Mann, der zu spät begriff, dass das Licht, dem er diente, vielleicht gar keines war.   Ein Krimi voller schwarzem Humor, klugen Dialogen und theologischem Tiefgang. Zwischen Pflicht und Abgrund – mitten im Herzen Englands.  

Canterbury, 1948. Der Krieg ist vorbei, doch der Friede trügt. Als ein reformfreudiger Domkanonikus tot unter einer umgestürzten Engelsstatue aufgefunden wird, deutet alles auf einen tragischen Unfall hin – bis Inspector Malcolm Ashworth auftaucht. Zynisch, scharfsinnig und mit einer ungesunden Allergie gegen frommes Getue beginnt er zu graben. Und was er findet, reicht tief: in ein Netz aus alten Schuldbriefen, frommer Heuchelei – und einem Verrat, der bis in die Kriegsjahre zurückreicht.   Unter der ehrwürdigen Fassade der Kathedrale gärt es. Geistliche lügen, verschwinden oder schweigen. Und der Pfad zur Wahrheit führt nicht über Gebete – sondern durch Archive, geheime Briefe und eine Beichte auf Tonband.   Zwischen Liturgie und Lüge, Theologie und Täuschung kämpft Ashworth sich vor – begleitet von Vikar Harold Price, der mehr mit sich selbst ringt als mit dem Täter. Als schließlich die Mauern zu sprechen beginnen, steht mehr auf dem Spiel als die Reputation der Kirche: Es geht um Schuld, Sühne – und Gerechtigkeit.   "Sein Blut sei über uns" ist ein schwarzhumoriger, hochintelligenter Kriminalroman über tödliche Loyalitäten, religiöse Abgründe und die Frage, wie viel Wahrheit eine Institution erträgt, bevor sie daran zerbricht.  

Canterbury, 1949. Die Kathedrale ruht majestätisch über einer Stadt, die gelernt hat, das Schweigen liturgisch zu tarnen. Doch als Erzdiakon Lionel Ashcombe tot im Altarraum aufgefunden wird – würdevoll, giftig vergiftet – beginnt etwas zu bröckeln.   Inspector Alastair Penrose, Kriegsveteran, Zyniker und bekennender Ungläubiger, wird in ein Dickicht aus theologischen Intrigen, alten Bruderschaften und liturgisch kaschierter Macht geführt. An seiner Seite: Canon Clarissa Darrow – klüger als alle Bischöfe zusammen, spöttisch wie ein gut gezielter Psalm.   Ein verschwundenes Manuskript, das die Autorität der anglikanischen Kirche in Frage stellt. Drei Männer, die Bischof werden wollen. Und eine Institution, die seit Jahrhunderten weiß, wie man mit Störungen umgeht: leise, diskret – und manchmal tödlich.   Ein Kriminalroman über Glauben, Macht und das gefährlichste Gebet: die Wahrheit. Trocken. Tiefgründig. Und schwarz wie der Messwein.