Trevellian und der Geist von New York: Thriller

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Alfred Bekker

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​Trevellian und der Geist von New York: Thriller

von ALFRED BEKKER

​Kapitel 1

17:48 Uhr. Manhattan. Die Sonne hing wie ein glühender Ball zwischen den Hochhäusern, als ich mit Milo Tucker im silbergrauen Chevy die Canal Street entlang rollte. Die Rush Hour hatte den Big Apple wieder einmal im Würgegriff. Hupkonzerte, Sirenen, der Geruch von Abgasen und gebratenen Nüssen – New York in Reinform. Ich war müde, hatte seit dem Morgen nichts gegessen, und mein Kaffeebecher war leer. Aber das störte mich weniger als das, was auf meinem Handy aufblinkte: eine Nachricht von Mister McKee, unserem Special Agent in Charge.

„Jesse, hast du’s gelesen?, fragte Milo, während er versuchte, einen Lieferwagen mit der Aufschrift „Benny’s Bagels zu überholen.

Ich nickte. „McKee will uns im Office. Sofort. Dringend."

„Das klingt nie nach einer Gehaltserhöhung."

Ich lächelte schmal. Milo war mein Partner, mein Freund – und der einzige Mensch, dem ich selbst im Kugelhagel noch den Rücken zudrehen würde. Wir beide hatten schon genug gesehen, um zu wissen, dass in Mister McKees Welt „dringend" meistens bedeutete: Tote, Blut, und ein Haufen Fragen, auf die niemand eine Antwort hatte.

Wir bogen in die Lafayette Street ein, parkten den Chevy auf dem reservierten FBI-Streifen und stiegen aus. Die Federal Plaza ragte wie ein grauer Monolith in den Himmel. Im Foyer begrüßte uns Mandy, die dienstälteste Sekretärin des Field Office, mit einem Blick, der zwischen Mitleid und Belustigung schwankte.

„McKee wartet schon. Kaffee?"

Ich griff zu. „Wenn’s hilft, dass ich länger lebe."

Milo grinste. „Oder wenigstens wacher sterbe."

Wir nahmen den Aufzug in den siebten Stock. Im Konferenzraum saßen schon Clive Caravaggio, unser italienischstämmiger Kollege mit dem Pokerface, und Orry Medina, der schweigsame Typ aus Arizona. Mister McKee stand am Fenster, die Hände auf dem Rücken verschränkt, und blickte auf die Dächer von Manhattan.

„Setzen Sie sich, Gentlemen", sagte er, ohne sich umzudrehen.

Wir gehorchten.

McKee drehte sich um. Sein Gesicht war noch härter als sonst, die Furchen um den Mund tiefer. „Heute Nachmittag, 16:30 Uhr, wurde im Bryant Park ein Mann erschossen. Mitten im Gedränge. Drei Schüsse, alle ins Herz. Der Täter entkam auf einem schwarzen Motorrad."

Ich runzelte die Stirn. „Bryant Park? Das ist mutig. Oder wahnsinnig."

„Oder beides", murmelte Milo.

McKee nickte. „Das Opfer heißt Peter Vassiliev. Russischer Geschäftsmann, offiziell Import-Export. Inoffiziell: Geldwäsche, Glücksspiel, Kontakte zur russischen Mafia."

„Gab es Zeugen?", fragte ich.

„Dutzende. Aber keiner hat das Gesicht des Killers gesehen. Helm, dunkle Kleidung, Handschuhe. Die City Police hat die Umgebung abgesperrt, aber der Typ war weg, ehe irgendjemand reagieren konnte."

Ich trank einen Schluck Kaffee. „Was ist mit Überwachungskameras?"

„Wir haben die Aufnahmen. Der Killer kommt aus der 42nd Street, biegt in die 6th Avenue, hält am Park, steigt ab, zieht die Waffe – und feuert. Dann zurück aufs Motorrad, Helm auf, und ab durch die Menge. Keine Chance, ihn zu stoppen. Die Maschine war gestohlen, gefunden in einem Hinterhof in Hell’s Kitchen. Keine Spuren."

Clive schüttelte den Kopf. „Das klingt nach einem Profi."

„Das ist es auch, sagte McKee. „Und jetzt kommt das Beste: Vassiliev hatte heute Morgen einen Termin mit Ray Santini.

Der Name ließ Milo und mich aufhorchen. Santini – der neue Statthalter der Scarlatti-Familie, seit Jack Scarlatti auf der Brooklyn Bridge erschossen worden war. Ein Mann, der selbst im Schlaf eine Beretta unter dem Kopfkissen hatte.

„Was wollte Vassiliev von Santini?"

McKee zuckte die Schultern.