Waterhouse-Children – Freaks à la Carte

Yann C. Kee

water

house

children

Freaks à la Carte

E-Book, erschienen 2022

ISBN: 978-3-95949-557-8

1. Auflage

Copyright © 2022 MAIN Verlag,

Eutiner Straße 24,

18109 Rostock

www.main-verlag.de

www.facebook.com/MAIN.Verlag

order@main-verlag.de

Text © Yann C. Kee

Übersetzung: Wolfram Alster

Umschlaggestaltung: © Marta Jakubowska, MAIN Verlag

Umschlagmotiv: © shutterstock 172946729 / 1614036409

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Die Handlung, die handelnden Personen, Orte und Begebenheiten

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nicht beabsichtigt und wären rein zufällig.

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Das Buch

Ein marodes, rostzerfressenes Kreuzfahrtschiff, eine heruntergekommene Bohrinsel inmitten des Pazifik – Lebensraum für rund 800 Seelen.

Dort eröffnet der charismatische Chi ein eigenwilliges Bordell. Seine Spezialität: Lakaien mit Handicaps. Haben sie keines, wird ihnen eines zugefügt.

Die Hölle für all jene, die dem grausamen ›Spielplatz‹ von Chi zugeteilt werden.

Doch es gibt auch Hoffnung. Eine kleine Gruppe rund um den blinden Jeremy plant Revolutionäres.

Yann C. Kees Dsytopie besticht durch dichte, erotische Atmosphäre, intensive Charaktere und eine Sprache, die all das, was passiert, sichtbar werden lässt.

Inhalt

BUCH 1

CARL & CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

CHI

CARL

BUCH 2

JEREMY & KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

JEREMY

KARO

BUCH 3

JEREMY & MILAN

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

MILAN

JEREMY

BUCH 4

KARO & PARKER

PARKER

KARO

PARKER

KARO

PARKER

KARO

PARKER

KARO

PARKER

KARO

EPILOG

JEREMY

Wenn du ein Vogel bist, hör auf zu singen,

sonst stecken sie dich in einen Käfig.

T. C.

You inspired me again :)

BUCH 1

CARL & CHI

CARL

Klopfen,

lauschen,

klopfen.

In einem fort.

Tag für Tag. Das ist mein Job.

Höre ich es rieseln, melde ich es. Dann wird geprüft und die Wand geöffnet.

Rieseln klingt wie feiner Sand, der aus Händen rinnt, kaum zu hören. Darum habe ich diesen Job. Meine Ohren sind phänomenal.

Ohne Stethoskop geht es nicht, klar. Aber auch da ist es kaum zu hören.

Rost rieselt leise. Fast lautlos.

Was ich mache, ist wichtig. Denn das hält hier alles zusammen.

Insgesamt sind wir zwölf Lauscher, verteilt auf sechs Ebenen, die klopfen und aufs Rieseln achten.

Unter und über der Wasserlinie.

Ich befinde mich über der Wasserlinie, kenne meine Platten genau. Über der Wasserlinie schreitet die Korrosion langsam voran. Das macht es gefährlich, denn vieles bleibt unentdeckt.

Ich arbeite auf der Louis Aura.

Einem Kreuzfahrtschiff.

Einem, das nur noch durch Rost zusammengehalten wird, denn der Lack ist ab.

Und das, was wir noch haben an Material, wird unter der Wasserlinie gebraucht.

Wir teilen uns in unterschiedliche Gruppen auf: die Versorger, die Lehrer, die Unterhalter, die Bewahrer, die Lenker, die Taucher und die Helfer.

Ich gehöre zu den Bewahrern, sorge dafür, dass unser Lebensraum nicht zerstört wird. Und es ist eine Herausforderung, das zu tun.

Ohne mich würden wir wegrosten, unaufhaltsam. Schlimmstenfalls sinken.

Wir sind über achthundert an Bord, liegen hier bei der Free-Oil-Star vor Anker und tun alles für die Erhaltung unseres Schiffs.

Mein Name ist Carl.

Ich bin vierundzwanzig und hier geboren, auf der Louis Aura.

Ich kenne Bilder von ihr, da war sie noch schneeweiß. Zentimeterdicke Teppiche in den Gängen, das Mahagoni an Deck schimmernd, die Messinginstrumente hochglanzpoliert. Ein Prospekt erzählt von dieser Zeit. So an die hundert Jahre ist das her.

Nun ist sie roh, alt, rostzerfressen.

Ich mag diesen Geruch.

Schweröl, Rost, Salz.

Lieber wäre ich Versorger geworden, die arbeiten nicht alleine, sondern im Verbund, doch das geht nicht. Meine Ohren sind zu gut, sagen sie. Und ich habe auch nur ein Bein.

Meine Prothese ist zwar vom Feinsten, ultraleicht, aus Carbon, aber als Versorger arbeitest du viel auf den Knien. Und das sollte ich unbedingt vermeiden, hat man mir gesagt. ›Werd Bewahrer, mit deinen Ohren!‹, riet man mir. Also bin ich Bewahrer geworden. Und es ist okay.

Ich habe eine eigene Kabine, nur für mich. Und weitere Privilegien. Aber auch Einschränkungen. Ich darf keine Musik hören, zum Beispiel, der Ohren wegen.

Das ist hart. Denn es ist so, ich bin einsam.

Und auch das hat einen Grund: Ich kann nicht sprechen. Ich habe nicht etwa die Sprache verloren, ich habe sie nur nie gefunden. So ist das bei mir.

Und wer will sich schon mit einem einbeinigen Schweiger befassen?

Vermutlich niemand.

Das macht es hart, traurig und eben einsam für mich. Denn das bin ich: einsam. Schon immer. Sehr alleine.

CHI

Ich fasziniere ihn.

Das habe ich aus seinem Blick gelesen, als wir uns bei der Einweisung gegenüberstanden.

Ich, ganz neu an Bord, einer von sieben, konnte ihn nicht übersehen. Es war nicht nur seine Optik. Etwas Intensives, fast Intimes umgab ihn, etwas nicht Greifbares. Da fiel sein Blick auf mich, erst streifend, dann unverhohlen staunend. Doch vor allem seine Zunge war es, die mich lächeln ließ. Sie leckte seine Lippen. Das war ihm nicht bewusst.

Nur, da wusste ich es eben: Ich faszinierte ihn, also würde ich ihn bekommen. Ohne Probleme.

Er gehört zu den Lauschern, ich offiziell zu den Hoppern. Beide sind wir Bewahrer.

Während er die inneren Bordwände überprüft, inspiziere ich die äußeren. Das ist mein Job. Man erkennt uns Hopper an unseren faszinierenden grasgrünen Neopren-Anzügen. Die heben uns von der rostzerfressenen Louis Aura ab. Der Farbe haben wir auch unseren Namen zu verdanken. Wir werden an elastischen Seilen die Bordwand hinabgelassen und springen, Grashüpfern gleich, an ihr entlang, um die Schweißnähte des maroden Rumpfs zu überprüfen.

Tatsache ist nur: Ich bin überhaupt kein Hopper. Ich bin hier, um zu nehmen. Und daran zu wachsen.

»Wer ist das?«, frage ich den Versorger neben mir, einen fetten Kerl Namens Matthis.

»Carl? Der Krüppel?«

»Den meine ich.«

»Lauscher, Ebene vier. Gute Bilanz, hohe Trefferquote. Genießt Privilegien der Stufe drei.«

Das heißt, er hat eine Außenkabine.

Mittlerweile weiß ich so einiges über ihn, habe mich schlau gefragt.

»Er spricht nicht«, hat mir Jannis gesagt, ein Hopper wie ich, aber einer, der an Bord aufgewachsen ist.

Jannis hat dieses gewisse Etwas, das mir nicht entgehen darf. Er wird für mich arbeiten, wenn es so weit ist.

»Er ist arrogant«, sagt er.

Carl trägt sein Haar zu einem Zopf, der wie eine Party-Glitzer-Palme von seiner Kopfmitte entspringt, so eine, die sie dir in deinen Drink stecken. Das gibt ihm etwas Verspieltes. Es lockt mich daran zu ziehen, während ich …

Ein androgyner Typ. Dunkler Teint, fein geschnittenes Gesicht, glatte Stirn …

Einer, in dessen Augen du lesen musst, um ihn zu verstehen.

Einer, dessen linkes Bein hydraulische Cyborg-Geräusche von sich gibt, wenn er es bewegt. Das ist vermutlich das Lauteste an ihm.

Ich mag Stille. Mag Ruhe. Genieße stille, ruhige Jungs. Bringe sie auch dazu, es zu sein. Darin bin ich geübt: sie sein zu lassen, was immer ich gerade will.

Immer wenn ich Carl begegne, suche ich Blickkontakt.

Ich verunsichere ihn. Das gefällt mir. Dennoch schielt er zu mir, wenn er sich unbeobachtet fühlt. Das gefällt mir erst recht.

Ich will ihn. Will, dass er mich schmeckt.

Will seiner Kehle Laute entlocken, heisere.

Will ihn rekrutieren.

Besitzen.

Den Stummen …

Unbedingt.

Also geselle ich mich zu ihm. Schweigend.

¤

Es ist abends, er steht alleine an der Reling, schaut der endlosen Weite des Meeres zu, der einbrechenden Dunkelheit, dem Abendrot, das sich über den Ozean zieht.

Und so stehen wir da plötzlich zu zweit, schauen nur, und doch ist es, als könnten wir gegenseitig unsere Herzen schlagen hören, so innig ist dieser Moment. Der Asiat und der Krüppel.

Da mache ich es: Ich nehme seine Hand und küsse ihre Innenfläche.

Riesige Augen starren mich an, staunend, und stolpernd sucht er das Weite.

Ich habe ihn verstört. Es entlockt mir ein Lächeln.

Nun ist es Zeit, nach ihm zu hoppen …

¤

Einer wie ich beginnt mit der Suche immer von außen.

Bullaugen.

Schon nach einer halben Woche hatte ich ausgemacht, in welcher Kabine Carl untergebracht ist.

Dahin hoppe ich nun.

Sehe ihn auf seiner Pritsche liegend, an die Decke starrend, mit dem Blick zur Tür.

Und er …

… ja, wunderbar!

Er ist dabei, es sich zu besorgen.

Er besorgt es sich mit der Hand, deren Innenfläche ich gerade geküsst habe. Wie geil ist das denn?

Schön sieht es aus. Sein Schwanz passt zu ihm. Er würde auch zu meinem passen.

Seine Hand hat einen geschmeidigen Rhythmus gewählt, einen, der mich mein Neopren spüren lässt. Intensiv massiert sein Daumen die Unterseite seines Schafts vom Damm bis zur Kuppe. Der Brustkorb, der sich hebt. Sein Schwanz, stark, straff, enorm …

Ich kann’s nicht lassen, presse mich gegen den Rumpf, reibe mich an ihm, immer wieder, auf und ab, genieße die Wellen, die es auslöst, die meinen Körper erfüllen, komme, kurz nachdem er gekommen ist, quer über seine Brust in vier Schüben.

Ich pumpe in meinen Anzug. Egal. Der Rostfleck an meiner Körpermitte spricht eh Bände.

Ein Entschluss ist gefasst.

CARL

Die Free-Oil-Star ist eine Bohrinsel. Sie versorgt uns über einen einzelnen Schacht mit Öl.

Den Hauptteil der Plattform verwenden wir jedoch zur Trinkwassergewinnung.

Verdunstung trennt Meerwasser von Salz. Wir haben das perfektioniert, leiten den Ertrag in schwimmende Becken um. Zusammen mit den Niederschlägen kommen wir hin.

Andere Bereiche der Plattform sind zu Agrarflächen umfunktioniert, ebenso wie die Deckaufbauten der Louis Aura. Der Pool ist ein Acker, da bauen wir Tomaten an, Bohnen, Erbsen und Mais. Ebenso auf den Decks zwei bis vier. Alles Acker. Dazu Fisch – und wir sind versorgt.

Dank der Versorger.

Zweimal im Jahr kommt ein Containerschiff und beliefert uns mit Luxusgütern. Kleidung, Technik, Alkohol.

Gegessen wird in drei Schichten, da immer nur dreihundert in den Saal passen. Ich bin in der ersten, habe mir das so ausgesucht. Es ist praktisch für mich, da ich morgens nichts runterkriege, am frühen Mittag aber schon.

Ich esse alleine. Habe mich daran gewöhnt.

An einem Fenster ist mein Platz, nahe der Essensausgabe. Niemand will dort sitzen, was vielleicht an mir liegt, vermutlich aber eher an der Unruhe dort. Ich mag es. Es ist lebendig.

Die weißgoldene Kassettendecke über mir ist das einzige Zeugnis vergangener Pracht. Vielleicht noch die gewaltigen Lüster, deren Kristall über die Jahre hinweg blind geworden ist.

Heute gibt es Fisch mit Kartoffeln und Spinat. Der Spinat kommt von der Free-Oil-Star. Komischerweise wächst er dort besser als auf der Louis Aura. Es ist ein Rätsel, sagen sie. Ich finde es nicht so rätselhaft. Man muss nicht alles verstehen, kann es doch auch einfach akzeptieren.

Chi steuert auf meinen Tisch zu. Himmel, nein, das will ich nicht.

Aber wenn ich jetzt aufspringe, ist das unhöflich, und ich bin nicht unhöflich. Also starre ich auf