Les Cicatrices de L'Aurore: Développement Personnel

1.

Ce matin d’octobre , la petite ville de Saint-Clair respirait cette quiétude propre aux lieux où le temps semble s’être assoupi. Les toits d’ardoise luisaient sous un ciel laiteux, traversé par le vol nonchalant des mésanges. Rue des Tilleuls, les commerçants dépliaient leurs enseignes avec cette lenteur heureuse des gens sûrs que rien ne viendrait troubler l’ordre des choses. À la boulangerie « Aux Pains Doux » , Madame Duval, femme rondelette aux joues rosées comme des pêches mûres, alignait déjà les chaussons aux pommes en fredonnant une vieille chanson de Barbara. Son mari, Julien, jardinier municipal au dos voûté par des années à sculpter les rosiers de la place de la Mairie, sirotait son café en souriant à leur fille unique. Léa. Leur étoile filante.

Léa marchait vers le lycée, son sac en toile de jute battant contre sa hanche. À dix-sept ans, elle avait hérité des yeux vert-de-gris de son père et des fossettes de sa mère, mais son regard trahissait une profondeur mélancolique qui détonnait dans ce visage d’ange. Ce lundi ressemblait à tous les autres : mêmes pas pressés sur les pavés luisants, même mèche rebelle échappée de son chignon, même effluve de pain grillé qui la suivait depuis la boutique familiale. Pourtant, quelque chose dans l’air crissant de cette saison naissante claquait comme un avertissement.

— Tu as oublié ton goûter, ma chérie !

Sa mère essoufflée l’intercepta devant le portail rouillé du lycée, une mèche de cheveux poivre et sel collée à sa tempe. Elle glissa dans la poche de Léa un sachet de cookies encore tièdes.

— Maman, je ne suis plus en CP, souffla Léa avec un sourire tendre.

— Pour moi, tu seras toujours ma petite fée des bois, rétorqua-t-elle en ajustant l’écharpe de sa fille.

Le cours de philosophie débuta dans la torpeur habituelle. La salle exhalait une odeur de craie humide et de vieux cahiers, rythmée par le tic-tac d’une horloge capricieuse. Léa s’installa près de la fenêtre, là où la lumière automnale caressait son carnet de croquis ouvert. Depuis deux ans, chaque page libre se peuplait du même visage : Mathis. Ses cheveux noirs en bataille, sa cicatrice en arc de lune sur la pommette, héritage d’une chute de vélo à douze ans. Elle dessinait ses mains surtout, ces mains fines de pianiste qui l’avaient enlacée lors de leur premier baiser, derrière le kiosque à musique.

Le professeur, un homme longiligne dont les costumes élimés semblaient dialoguer avec sa barbe de trois jours, écrivait un sujet au tableau. L’amour est-il une prison ou un territoire libre ?

Léa mordilla son stylo, le cœur soudain lourd. Mathis n’avait pas répondu à ses messages depuis trois jours.

— Mademoiselle Duval ?

Elle sursauta. Dans sa poche, son téléphone vibra. Un SMS. Mathis. Son pouce dérapa sur l’écran.

« Léa. Ça marche plus. T’es devenue chiante à force de rester dans ton monde de dingue. Je sors avec Élisa. Tkt pas, on reste potes. »

Le stylo lui échappa des doigts. Celui-là heurta le sol avec un claquement sec, écho violent dans le silence.  Autour d’elle, les murmures s’éteignirent. La voix du professeur se brisa en échos étouffés... Prison... Libre... Amour... Les lettres dansaient devant ses yeux. Elle se leva si brusquement que sa chaise grinça.

— Je... Je ne me sens pas bien.

Elle courut.

Les couloirs du lycée, habituellement résonnants de rires et de claquements de casiers, semblaient ce matin s’étirer à l’infini. Les affiches de prévention contre le harcèlement, les graffitis anonymes sur les murs... Tout se brouillait. Elle trébucha dans l’escalier, attrapant la rampe juste à temps. T’es devenue chiante. Les mots cognaient à ses tempes, synchrones aux battements désordonnés de son cœur.

Quand elle poussa la porte de sa chambre, un capharnaüm organisé de livres d’art et de pots de peinture éventrés, le premier objet qui la foudroya fut le pull gris oublié sur le lit. Celui de Mathis. Encore imprégné de son parfum, un mélange de citronnelle et de clope électronique à la vanille. Elle le serra contre elle, aspirant cette fragrance qui la faisait autrefois fermer les yeux de bonheur. Puis, d’un geste rageur, elle le projeta contre le miroir. La glace se fendilla, démultipliant son reflet en mille morceaux de fille brisée.

Dehors, le vent s’était levé. Il faisait danser les chrysanthèmes que son père avait plantés sous sa fenêtre, ces fleurs des cimetières, disait-il toujours avec un rire gêné. Léa s’effondra sur le sol, le dos contre le radiateur froid. Dans la pénombre, les dessins épinglés au