Le secret du poème sous des bris de verre

Éditions Encre Rouge

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174 avenue de la libération – 20600 BASTIA

Mail : contact.encrerouge@gmail.com

ISBN papier : 978-2-37789-729-2

Dépôt légal : Décembre 2022

Rémi FAYE

LE SECRET DU POÈME

SOUS DES BRIS DE VERRE

À Charlotte, mon épouse

Introduction

« La vérité de demain se nourrit de l’erreur d’hier »

(Antoine de Saint-Exupéry)

Nul ne sait où l’exploration peut nous mener mais le hasard de nos rencontres et de nos trouvailles peut modifier le cours de nos existences …

Surtout à l’adolescence.

Qui, de nous, à cet âge, n’a rêvé de révolutionner ce monde d’adultes qui ne nous comprend pas ? Qui, de nous, à cet âge, n’a rêvé de percer les mystères de son milieu environnant ?

Les générations se côtoient, s’observent souvent en chien de faïence mais fort heureusement aussi parfois avec bienveillance et reconnaissance.

Si les avancées technologiques et virtuelles peuvent laisser craindre une déshumanisation progressive de nos sociétés, elles ne parviendront pas à anéantir totalement des rapports humains qui nous sont vitaux pour transmettre ce que nous sommes et ce que nous voulons créer.

Quelles que soient les générations, nous avons tous enfouis en nous des anecdotes de ces belles années d’insouciance … Il suffit juste de chercher dans le grenier poussiéreux de nos cerveaux quelques souvenirs comme celui d’une bâtisse isolée ou d’escapades entre amis hors-des-murs d’un collège pour inventer une histoire qui traverse les âges sans jamais cesser d’exister.

En fait, elle ne fait que se renouveler sous d’autres formes, d’autres personnages, mais elle possède autant de force surtout lorsque l’amour surgit au détour d’un chemin, d’une période à l’autre.

Partageons ensemble cet instant magique !

Jo-Rémi FAYE

PARTIE 1

Une bâtisse convoitée

« Ce ne sont pas les pierres

qui bâtissent la maison, mais les hôtes »

(Proverbe indien)

1 – Une si longue absence

Les yeux fatigués de Taras suivaient depuis un moment le mouvement du balancier de l’horloge qui oscillait de droite à gauche. Son esprit semblait ailleurs. Le temps s’était soudainement suspendu, comme par enchantement.

Il était revenu deux décennies en arrière et plus précisément, l’année où avait été signé l’Acte fondateur sur les relations, la coopération et la sécurité mutuelles entre l’O.T.A.N. et la fédération de Russie.

L’instant de quelques minutes, Taras avait oublié les images terribles de cette guerre qui ne faisait que commencer.

Si son état de santé ne lui permettait plus depuis longtemps de combattre aux côtés des siens, il soutenait au plus profond de son cœur ce peuple meurtri mais à jamais uni pour la vie.

Le soir venu, il ne manquait pas l’heure de diffusion des actualités sur les chaines d’information en continu en présence des autres résidents.

Mais, en cette fin d’après-midi, Taras ne voyait plus le monde qui l’entourait. Ses pensées s’étaient arrêtées en l’an 1997.

Elle était réapparue. Il la revoyait courir avec cette élégance et ce charme naturel qui la caractérisaient tant. Il adorait le teint rosé de ses joues parsemées de taches de rousseur.

C’était l’heure des insouciances qui se baignaient dans des fontaines de jouvence.

Pourtant, sans crier garde, ce rêve éveillé ne fut qu’une trêve. Il donna naissance à une tout autre réalité : une absence bien pire que celle qu’il avait ressenti durant les périodes de confinement où les visites des proches dans les maisons de retraite et E.H.P.A.D ressemblaient à des parloirs de prison.

Cette cruelle absence lui réveilla violemment son arthrose. Son visage laissa alors entrevoir un rictus de douleur.

D’un geste mécanique, il porta sa main droite dans ses cheveux gris argentés. Il attendit que cela se calme.

Malgré ses 73 ans, Taras n’avait pas tout perdu de ses années de musicien. Il continuait à jouer des morceaux de guitare et quand ses doigts le voulaient bien, il faisait l’animation pour la plus grande joie du personnel et des résidents de la maison de retraite d’Ebreuil.

Son talent avait fait craquer autrefois le cœur de cette jeune fille du passé qui venait souvent lui rendre visite dans sa tête quand il ne s’y attendait pas. Mais où était-elle maintenant ? Qu’était-elle devenue ?

Toutes ces questions qui ne trouvaient réponse le tourmentaient.

Les tempêtes auxquelles il avait dû faire face jusqu’à présent durant son existence avaient tracé des sillons sur son visage. Mais cela n’enlevait en rien ce qu’il était.

Ses rides racontaient son histoire composée d’années de tranchées, de bonheurs et de malheurs partagés, de vagues à lames surmontées.

Dès l’âge de sa majorité, et deux ans après le décès de sa mère, il avait décidé de prendre sa vie en main. Il pensait que ses talents de musicien seraient mieux reconnus ailleurs qu’en Ukraine.

Bien que son père désapprouvât son choix, il quitta son pays natal.

Toutefois, il n’eut guère le temps de le revoir, trois ans plus tard, ce dernier fut emporté par un cancer.  

Aussi, il se mit durant dix ans à bourlinguer dans toute l’Europe, puis, trentenaire, il se contenta de la France.

En fait, le succès se fit attendre. La plupart du temps, il faisait des concerts dans des bars miteux où le bruit des convives couvraient le son de sa guitare.

Fort heureusement, il finit par être invité à quelques festivals de musique dont, notamment, l’un se tenait dans l’Allier. Il appréciait particulièrement ce département qui, à chacune de ses tournées, l’accueillait comme s’il était un enfant du pays. Il jura alors qu’une fois vieux, il s’installerait dans ce département.

C’est au cours de l’été 1996, durant cette période faste, qu’il fit la connaissance d’Éoline. Cette Clermontoise de naissance avait fait le déplacement jusqu’à Gannat avec des copines pour se rendre au festival des cultures du monde. Ce jour-là était spécialement consacré à l’Europe de l’Est. Taras, accompagné de quelques musiciens, se mit à jouer des airs traditionnels ukrainiens. Leurs regards se croisèrent et eurent bien du mal à se détacher.

Âgée de vingt-trois ans de moins que lui, elle tomba immédiatement amoureuse de lui. Ils semblaient promis à une belle et longue histoire d’amour.

Malheureusement, Taras connaissait la suite. Il préféra ne plus y penser.

Il porta de nouveau son regard triste et désabusé sur le balancier de l’horloge. Il se dirigea dans le couloir qui le menait jusqu’à sa chambre.

Il s’étendit sur son lit et s’endormit.

Tout était devenu silencieux.

Et, pourtant, contre toute attente, un évènement allait se produire …

2 – Gorka et sa bande

⸺ But ! hurla Gorka.

Le ballon venait de franchir la ligne de but faite hâtivement à la bombe graffiti et entre les poteaux symbolisés par deux cartables de collégiens.

Gorka était un adolescent de treize ans natif d’Ainhoa, un charmant village proche d’Espelette. Il aimait sa terre natale et rappelait souvent l’origine de son prénom basque qui signifiait « veilleur, vigilant ».

Il trouvait que ce prénom caractérisait parfaitement son rôle de chef de bande, son âme d’aventurier et sa soif de curiosité.

Il était impatient de partir au mois d’août avec ses parents à Urugne, cette commune à proximité d’Hendaye, son lieu favori où il s’était initié depuis peu au surf.

⸺ Mais il y a hors-jeu ! s’indigna Cyrus.

Cyrus était le plus jeune de la bande et le plus studieux. Il avait scolairement un an d’avance. Il excellait en mathématiques et en informatique. À douze ans, il prenait déjà un réel plaisir à démonter les ordinateurs et réparer les portables de ses amis. Il avait tout du profil d’un futur « geek ». Il acceptait toutefois de lâcher quelquefois ces trésors de technologie pour faire le mur du collège et suivre ses amis à un match de football improvisé sur un terrain abandonné, envahi d’herbes par endroit.

⸺ Enfin, Cyrus ! Comment peux-tu prétendre qu’il y a hors-jeu ? C’est impossible de voir cela sur un terrain pareil, s’exclama Guistino.

À l’inverse de Cyrus, Guistino avait redoublé une classe. D’origine italienne, il avait parfois eu du mal à s’intégrer, pas seulement en raison de son accent, mais aussi à cause de son embonpoint.

Souvent, ses camarades de classe le fuyaient.

Gorka n’en avait eu que faire.