Géorgiques

GÉORGIQUES

Virgile

Partie 1

Je chante les moissons : je dirai sous quel signe

Il faut ouvrir la terre et marier la vigne ;

Les soins industrieux que l’on doit aux troupeaux ;

Et l’abeille économe, et ses sages travaux.

Astres qui, poursuivant votre course ordonnée,

Conduisez dans les cieux la marche de l’année ;

Protecteur des raisins, déesse des moissons,

Si l’homme encor sauvage, instruit par vos leçons,

Quitta le gland des bois pour les gerbes fécondes,

Et d’un nectar vermeil rougit les froides ondes ;

Divinités des prés, des champs et des forêts,

Faunes aux pieds légers, vous, nymphes des guérets,

Faunes, nymphes, venez ; c’est pour vous que je chante.

Et toi, dieu du trident, qui de ta main puissante

De la terre frappas le sein obéissant,

Et soudain fis bondir un coursier frémissant ;

Pallas, dont l’olivier enrichit nos rivages ;

Vous, jeune dieu de Cée, ami des verts bocages,

Pour qui trois cents taureaux, éclatants de blancheur,

Paissent l’herbe nouvelle et l’aubépine en fleur ;

Pan, qui, sur le Lycée ou le riant Ménale,

Animes sous tes doigts la flûte pastorale ;

Vieillard, qui dans ta main tiens un jeune cyprès ;

Enfant, qui le premier sillonnas les guérets ;

Vous tous, dieux bienfaisants, déesses protectrices,

Qui de nos fruits heureux nourrissez les prémices,

Qui versez l’eau des cieux, qui fécondent les champs,

Ainsi qu’à nos moissons présidez à mes chants !

Et toi qu’attend le ciel, et que la terre adore,

Sous quel titre, ô César ! faudra-t-il qu’on t’implore ?

Veux-tu, le front paré du myrte maternel,

Remplacer Jupiter sur son trône éternel ?

Va, préside aux saisons, gouverne le tonnerre,

Protège les cités, fertilise la terre.

Veux-tu sur l’océan un pouvoir souverain ?

Le trident de Neptune est remis dans ta main :

Téthys t’offre sa fille ; et, roi des mers profondes,

Tu recevras pour dot tout l’empire des ondes.

Peut-être, plus voisin de tes nobles aïeux,

Nouveau signe d’été, veux-tu briller aux cieux ?

Le scorpion brûlant, déjà loin d’Erigone,

S’écarte avec respect et fait place à ton trône.

Choisis : mais garde-toi d'accepter les enfers !

Qu'on vante l'Élysée et ses bois toujours verts,

Fière d’un sceptre affreux, que Proserpine y règne,

Toi, je veux qu’on t’adore, et non pas qu’on te craigne.

De nos cultivateurs viens donc guider les mains,

Et commence par eux le bonheur des humains.

Quand la neige au printemps s’écoule des montagnes,

Dès que le doux zéphyr amollit les campagnes,

Que j’entende le bœuf gémir sous l’aiguillon ;

Qu’un soc longtemps rouillé brille dans le sillon.

Veux-tu voir les guérets combler tes vœux avides ?

Par les soleils brûlants, par les frimas humides,

Qu’ils soient deux fois mûris et deux fois engraissés :

Tes greniers crouleront sous tes grains entassés.

Toutefois, dans le sein d’une terre inconnue

Ne va point vainement enfoncer la charrue :

Observe le climat, connais l’aspect des cieux,

L’influence des vents, la nature des lieux,

Des anciens laboureurs l’usage héréditaire,

Et les biens que prodigue ou refuse une terre.

Dans ces riches vallons la moisson jaunira ;

Sur ces coteaux riants la grappe noircira :

Ici sont des vergers qu’enrichit la culture,

Là règne un vert gazon qu’entretient la nature ;

Le Tmole est parfumé d’un safran précieux ;

Dans les champs de Saba l’encens croît pour les dieux ;

L’Euxin voit le castor se jouer dans ses ondes ;

Le Pont s’enorgueillit de ses mines fécondes ;

L’Inde produit l’ivoire ; et, dans ses champs guerriers,

L’Épire pour l’Élide exerce ses coursiers.

Ainsi jadis le ciel partagea ses largesses,

Lorsqu’un mortel, sauvé des ondes vengeresses,

De fertiles cailloux semant d’affreux déserts,

D’hommes laborieux repeupla l’univers.

Connais donc la nature, et règle-toi sur elle.

Si ton terrain est gras, dès la saison nouvelle

Qu’on y plonge le soc, et que l’été poudreux

Mûrisse les sillons embrasés par ses feux.

Mais si ton sol ingrat n’est qu’une faible arène,

Qu’au retour du bouvier le soc l’effleure à peine.

Ainsi l’un perd l’excès de sa fécondité ;

L’autre de quelque suc est encore humecté.

Qu’un vallon moissonné dorme un an sans culture :

Son sein reconnaissant te paie avec usure :

Ou sème un pur froment dans le même terrain

Qui n’a produit d’abord que le frêle lupin,

Ou la vesce légère, ou ces moissons bruyantes

De pois retentissants dans leurs cosses tremblantes.

Pour l’avoine et le lin, et les pavots brûlants,

De leurs sucs nourriciers ils épuisent les champs :

La terre toutefois, malgré leurs influences,

Pourra par intervalle admettre ces semences,

Pourvu qu’un sol usé, qu’un terrain sans vigueur,

Par de riches engrais raniment leur langueur.

La terre ainsi repose en changeant de richesses ;

Mais un entier repos redouble ses largesses.

Cérès approuve encor que des chaumes flétris

La flamme, en pétillant, dévore les débris :

Soit que les sels heureux d’une cendre fertile

Deviennent pour la terre un aliment utile ;

Soit que le feu l’épure, et chasse le venin

Des funestes vapeurs qui dorment dans son sein ;

Soit qu’en le dilatant par sa chaleur active,

Il ouvre des chemins à la sève captive ;

Soit qu’enfin, resserrant les pores trop ouverts

D’un sol que fatiguait l’inclémence des airs,

Aux froides eaux du ciel, au souffle de Borée,

Au soleil dévorant, il en ferme l’entrée.

Vois-tu ce laboureur, constant dans ses travaux,

Traverser ses sillons par des sillons nouveaux ;

Écraser, sous le poids des longs râteaux qu’il traîne,

Les glèbes dont le soc a hérissé la plaine,

Gourmander sans relâche un terrain paresseux ?

Cérès à ses travaux sourit du haut des cieux.

J’aime des hivers secs et des étés humides :

L’été des sillons frais, l’hiver des champs arides,

Sont un garant certain de la fertilité :

C’est alors que, surpris de leur fécondité,

Et le riche Gargare, et l’heureuse Mysie,

Enfantent ces moissons qui nourrissent l’Asie.

Au maître des saisons adresse donc tes vœux.

Mais l’art du laboureur peut tout après les dieux.

Dans les champs la semence est-elle déposée,

Il la couvre à l’instant sous la glèbe écrasée ;

Puis d’un fleuve, coupé par de nombreux canaux,

Court dans chaque sillon distribuer les eaux.

Si le soleil brûlant flétrit l’herbe mourante,

Aussitôt je le vois par une douce pente

Amener, du sommet d’un rocher sourcilleux,

Un docile ruisseau, qui sur un lit pierreux

Tombe, écume,