Poemas de Tilsa Otta Vildoso
De: ANTIMATERIA / Gran Acelerador de Poemas
Tilsa Otta Vildoso (Lima, 1982) ha publicado los poemarios “Mi niña veneno en el jardín de las baladas
del recuerdo” (2004) e “Indivisible” (2007) con la editorial Album del universo bakterial, “Antimateria”
(2014, Ediciones Neutrinos, Argentina; 2015, Editorial Pesopluma, Lima; 2016, Juan Malasuerte,
México) y "La vida ya superó a la escritura" (Juan Malasuerte, México 2018); Además del libro de
cuentos “Un ejemplar extraño” (Solar, 2012) y el cómic "VA" (Contexto Editorial, 2017) en co autoría
con Rita Ponce de León. Estudió Dirección de cine y ha realizado alrededor de 20 piezas audiovisuales.
www.tilsaotta.com
Más poemas acá: http://www.tilsaotta.com/poesia-antimateria.html
La historia de un poema que llegado a cierto punto se repetía a sí mismo por
partes pero no iguales algo pequeño cambiaba imperceptible haciendo perder
el tiempo a todos los que leyeran la historia que se repetía a sí misma por
partes pero no iguales el poema cambiaba algo pequeño haciendo
imperceptible el tiempo a todos los que perdían la historia de cierto punto que
llegado a sí mismo cambiaba por partes un poema que repetía el tiempo a los
que leyeran algo pequeño haciendo a todos imperceptibles
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El primer día de sol descubre mi piel
Luz irracional
Repite los días como un mantra
El amor es puro si permanece salvaje
Como el primer día de sol
Cuando veo tu cuerpo
Mi primer instinto es tocarlo
Sin importar lo demás luz
Irracional el primer instinto
1
**
Creo que disparar un arma dejaría algo conmovido dentro de mí. Disparar al
aire sería un crimen contra todo. El aire, un elemento tan preciado, tan
precioso. Me parece hermoso el aire. Y dispararle a una persona ni se discuta.
Los ojos cerrándose para siempre o abiertos de par en par. Todas las canciones
que ponen son para bailar. Pienso que creer en la sangre dejaría algo
conmovido dentro de mí. Huir por las alcantarillas también, y descargar cajas
de cartón en un servicio de mudanzas. Bailar ni se discuta. No me refiero a las
flores. No me interesa ese tipo de morbo. La fotosíntesis. Reflexión interna
total de una materia inorgánica.
**
Vi una manada de sapos mirándose entre ellos
Discutiendo insectos en el cauce de mi reflejo
No fue romántico
Los trajes blancos apilados sobre el lago
Y una insignia dorada como el zancudo
Que distingue la sangre azul
De una sustancia babosa
Deslizándose por las salinas rocosas
Del istmo nevado de acapulco
Fue mi más triste recuerdo
Estaba hecha pedazos
Me sentía grecorromana
Una brisa hermafrodita agitaba las faldas
De las sombras del estacionamiento
Un olor a aceite me alejó de la escena
Y entré al cine negro
Encendí un cigarrillo
La primera luz se encendió y por ley
2
Me echaron de este mundo
**
Si tu órgano sexual gira
como un satélite del tiempo
órbita a través del espacio
da vueltas sin sentido
tarde o temprano se estrellará contra el mío
**
Disfruto cada vez más los escenarios extraños, donde todo es nuevo, la infinita
variedad de presentaciones de lo desconocido, de los desconocidos. Por ello la
carpeta de Spam me genera un placer irracional que no me da el Buzón de
correo. Esos remitentes raros, mezclas de falso individuo y empresa dudosa,
con mensajes que no me interesan… No, no deberían interesarme… por eso
fueron arrojados a este basurero sin siquiera consultarme. Y sin embargo, son
un vistazo a una vida que probablemente nunca conozca, una vida ¿posible?,
donde tomo diferentes píldoras que compro en oferta, viajo a destinos
misteriosos, sigo diversos cursos y diplomados, aprovecho las promociones de
restaurantes de comida china y veo las fotos que chicas de todo el mundo me
envían de ellas desnudas porque tengo un pene que alargo siempre que puedo.
**
Empuñando una banana
En el circo quebrado del camino
El mendigo ausente del colchón del basurero exclama:
3
¡Defiendo mi derecho a estar aquí
En el día de los muebles de hilo
En la noche de los cerrajeros muertos
Con el cañón encendido
De esta boca de payaso lista para el beso!
Se dispara entre los labios
Y resbala con la cáscara
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Silbas sílabas largas
Que trinan en los árboles
Y limitan con todo
Dios no puede dormir
La realidad desea
Con toda su luz
Dios no puede dormir con la luz apagada
Tiene miedo de mí
Más yo no estoy
Aquí
Me encuentro ausente
No soy esa luz de mis ojos
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**
La mayoría de locos baila como idiotas
No sé por qué la mayoría de locos no tiene ritmo
Nosotros somos locos con ritmo
Por eso nadie nos encerrará
Los locos del ritmo…
… eso me suena
¿Es posible que haya habido gente como nosotros?
Sí, a mí también me suena
¿Quiénes habrán sido?
Seguro nosotros
Nos sonamos nosotros mismos
Porque somos los locos
Los locos del ritmo
De: la vida ya superó a la escritura
Como cada cierto tiempo regresa la poesía como un loco calato
buscando su ropa
Sabe que por una palabra rota entra más luz
Así que les hace grietas por donde los astros se derraman
**
Llueve o truene
Igualmente uso estos shorts caídos del cielo
Que se sostienen en mi pelvis cual rapero
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Sin ninguna presión social en el cuerpo
Shorts ancestrales muy usados por el tiempo
Shorts desgastados de yonki en microclima eterno
**
Como la tetera silba
Cuando el agua hierve
Escribo en silencio
**
La poesía es la gran aguafiestas
La invitada sentada en la esquina callada
Observando a todos, la que no se halla, se aburre rápido, piensa
que estaría mejor en casa
La que roba vasos de otras manos y siempre pide cigarros,
La primera que baila y luego llora,
La que roba besos a chicos y chicas, la que no logra articular palabras
ni caminar derecho, la que pierde el sentido
A quien botan a patadas y regresa
Contenta, ya más animada
La última en irse, cuando la fiesta ya ha terminado
La primera en llegar cuando la fiesta ha terminado
La copa rota, el suelo mojado, el vómito en el sofá de cuero, la quemadu-
ra de cigarrillo en mantel y brazos, la aventura de una noche, la resaca, el
chupetón, el arrepentimiento, el nuevo amor, la pastilla del día siguiente,
tus tres hijos, el departamento comprado a plazos, la búsqueda del éxito,
la deuda con el banco, el auto de segunda, la estabilidad, la confianza que
dan los años, la crisis de los cuarenta, el fin del amor, la vejez tranquila, tu
entierro.
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La poesía es todas las fiestas.
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No logro zambullirme profundo
Me pierdo siempre en la superficie
Puedo hacer el muerto mar adentro
Donde el sol se baña
Y el oleaje se pone más glitter más de gala
Con dientes de oro y lentejuelas
Tumba soñada de objetos terrestres
Tumba profanada de la mañana
**
Prefacio : el amor como deporte olímpico
Cuando veo a cuántas redes de wi-fi se ha conectado mi teléfono siento
que estamos desarrollando una nueva forma de promiscuidad, inalám-
brica. Tantas redes a las que mi equipo se conecta automáticamente
porque ha entrado en ellas alguna vez y las reconoce y recuerda. Pero
cada vez que me conecto pienso: esto es el amor, una red virtual cifrada
y abierta a escala mundial.
Cuando leo mis últimos pensamientos veo que tengo una obsesión por el
amor sin un objeto específico o exclusivo, entonces pienso: esto es el
amor, esto que leo y escribo, la búsqueda del conocimiento, todo aquello a
lo que me conecto … A usted también lector, no olvide dejar abiertas sus
redes domésticas para las rosas telepáticas.
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**
Me gusta pensar que cuando las parejas enamoradas dicen que se amarán
por siempre
Realmente su amor dura para siempre
Aun cuando se hayan separado
Se odien en algún momento
Se olviden eventualmente
Se extrañen un día
Quieran regresar y no puedan
Encontrar su amor porque está
Criogenizado en un compartimento especial que todos tenemos en
nuestros corazones donde se conserva para siempre en per- fectas
condiciones pero fuera de nuestro alcance
Lo cual es mejor si pensamos
En todo lo que hemos destruido
Como especie
**
Odio la fiebre que se posa en tu frente
Como un pájaro carpintero
Pero qué lindo encontrar tus manos en el desfiladero
Yo llego y beso todos tus labios
Y cómo circulamos por la vía
Y cómo nos descubrimos con la ropa de cama
Y cómo no puedo terminar de amarte
Porque eres la realidad que mejor percibo
La vibración que ilumina mis sentidos
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Porque esto no es una historia con un principio y un final
Es tú y yo
Una galaxia en expansión formada por millones de besos
Una escultura natural del tiempo
La encarnación bisexual de lo eterno
**
Ese cepillo de dientes me da miedo, me da ganas de llorar y es nuevo.
Lo estoy viendo y no puedo dejar de hacerlo,
de hacerlo real, hacerlo un signo y es verde.
Verde oscuro y verde claro su cuerpo,
verde y blanco en las cerdas con dos líneas naranjas.
Dejo de verlo pero el miedo persiste,
el temor a perder el control de mi corazón y volverme totalmente mi corazón,
porque, en tanto crece el amor
intenso desmedido inmenso un imperio
en mí
como una sombra asoma su opuesto y todo se transforma en un gesto.
Encuentro señales de amor y miedo en cada acto, en cada objeto.
Emoción y vértigo a flor de piel como un bebé de pecho.
Como el amor que me transmites con tus besos cuando saben a miedo.
Como el cepillo de dientes que puse para ti esta noche y es nuevo.
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**
Para un corazón totalmente roto
El asiento reservado
Un policía desarmado
Lo que ibas a decir y olvidaste
El niño que perdió a sus padres
La contaminación en el aire
Un banco quebrado
Lo que sentías y extraviaste
Un niño que perdió el aire
Lo que ibas a decir desarmado
Esa forma última de meterse en la cama
Lo que eras y de pronto está roto
**
No tengo problemas para amar en absoluto
No me importa si alguien está viendo
Esa conciencia de sí De sí …
De no
De ti de mí
Solo fluyo
Como el flow
Como un baile presuntamente obsceno
Que asegura
La continuidad de la humanidad
Por detrás
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**
¿Por qué tendría que andar con tus amigos?
Si lo que quería era estar contigo
No solo me daba timidez más me daba soledad
Que es buena
Siempre la rescatan en lo que concierne a la salud mental
Y hoy por hoy escasea
Estando siempre conectados
Mordiéndonos el rabo
Volviéndonos esclavos
De nuestros estados
Ser social es relativo
La soledad también necesita soldados
Cuando vuelas no puedes detenerte a pensar
Menos plástico en las botellas
Más fáciles de aplastar y exprimir cuando te llenas de ira
En esos momentos puedes reciclarlo todo
Con tus propias manos
Suerte del mundo que puede contar contigo
Los anillos de Saturno le hacen a tus dedos
Eres todo poderoso cuando dices la verdad
Lxs diosxs usan altavoces
Porque algunos se resisten a escuchar
Se beben el agua y ya no tienen por donde caminar
La cuarta dimensión del deseo
Reproduce el viento en tus gestos
Esta noche se estrella contra los autos
Los camiones de basura salen del cielo
Te digo que eres un rey porque tengo sentimientos encontrados en ti
Porque hay abismos iluminados en la promesa de verte
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Partes de mí hasta que regresas
Almas en pena los días que nos separan
Pronto podrán descansar en paz y desvanecerse
El porvenir será un jardín de niños de flores de piedras
Las partículas de piel que cada día se desprenden del amor
Y en señales de humo ascienden
Ascienden
Poemas de amor
Posturas sexuales de los dioses
Coreografías que aprenden los planetas
Modelos articulados del cuerpo femenino
1. Cuando oí por primera vez que la mujer es un objeto, yo profesaba un amor
por los objetos a prueba de balas. Mis juguetes eran todo y eran míos. Tus
juguetes no eran todo pero también eran míos. Las muñecas, la tele, las
zapatillas, las carteras, las historietas, los stickers, el jabón, las bicicletas, las
pulseras, la funda rosada y bordada de mi almohada de plumas. Objetos
andando por la calle, dejando un sendero de baba de hombres como caracoles
disolviendo la noche. Objetos admirables en los anuncios comerciales. Objetos
esperando en las esquinas con ropa ligera. Las contemplaba, las pedía de
regalo pero nunca me las daban. Me relamía por dentro, me chupaba los
dedos, iba directo al infierno por la contundencia de mi pasión objetiva.
«Cuando crezca –soñaba despierta durante los comerciales de las telenovelas
diurnas– seré un objeto con accesorios brillantes. Seré el modelo más costoso
y deseado. Quiero que me compren y me usen, y que después me dejen tirada,
gastada, consumida, reemplazada por el Último Grito de la Moda. Terminar mi
vida útil en el momento justo, con la cabeza en alto, unida al cuerpo por un hilo
brillante de sangre elástica, plástica, satisfecha de haber sido una mujer».2. En
algunas culturas, el cabello horquillado es visto como una buena señal y una
mujer con los cabellos gravemente horquillados resulta sumamente cautivante.
La comunidad rinde tributo a esta cualidad, a tal punto que cuando todos los
cabellos de la cabeza de una mujer se han horquillado por completo,
haciéndose más finos y gráciles, de modo que adoptan caprichosas formas, la
dama es considerada una diosa y adorada como tal. Cada brote natural se ha
bifurcado. Las puntas están abiertas ahora.
3. «I always thought of losing my virginity as a career move»1, comentó
12
Madonna alguna vez. Pero de todas las cosas que hizo la reina del pop, sin
duda, la que más irritó al Señor fue popularizar el arte de la reinvención. Las
tiendas por departamentos (gurús de nuestro tiempo), a su vez, consideraron
conveniente que este peligroso cuestionamiento del self se produjese de forma
controlada: ellos mismos dictarían el estilo a seguir, masivamente y por
temporadas. A esto se llamó tendencia, palabra que puedes encontrar
fácilmente en cualquiera de esos catálogos de moda que llegan a su casa sin
invitación. ¿Qué radio escuchas? Moda. Es inevitable. Por eso, cuando te
pregunten ¿Quién quieres ser hoy?, responde: «Quiero ser Hoy» o «Quiero ser
Yo», pero no mires a todos lados. Mira de frente y repítelo.
Bonus. De regalo, un deseo: hay que hacer nuestros sueños realidad. Hay que
hacer que la realidad parezca un sueño. Hay que hacer las dos cosas al mismo
tiempo. Nadie puede romperte la cara si tienes ese brillo en los ojos. Que
tengan un feliz año, buenos salvajes.
1 Trad. del inglés: «Solo el arte tiene sentido, la realidad no».
Texto publicado en el buen salvaje #3 http://buensalvaje.com/2013/01/09/modelos-articulados-del-cuerpo-femenino/
Reflexión final
Es increíble lo que la lluvia puede hacer por una pared manchada
Lo ha dicho un ángel del área de limpieza
A las amas de casa
A ellas que cada mañana
Recogen los restos de dios
Del sueño del hombre que trabaja
Sus consejos útiles dejan huellas imborrables
Claros de cielo sobre la tierra inmunda
Iluminada camino a su cueva
Me abraza muy fuerte para ser humano
Sus largos dedos
En señal de victoria sostienen el cielo
Yo camino sobre el aire que respiro
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Expiro
Y amanece en alguna parte
Todo respira
Y es imposible estar muerto
Imposible dios
Con pocas palabras me creaste
Y yo hago todo esto
Yo creo todo esto
Y cuando siento que le doy la espalda a la verdad
Me volteo
Y sé que te gusta mi amor
(de “Antimateria. Gran acelerador de poemas”, 2014, 2015, 2016)
**
El sol se estacionó en mi espacio
Contuve la respiración
para consumar la gran hazaña
de cruzar de un extremo al otro
la respiración
La avenida estaba libre
Un voluntario ciego me llevó a pensar
que las vitrinas me saludaban
y exhibían el caos más costoso
Traído de un futuro muy lejano
confeccionado de plumas y una multitud de hombres
La avenida estaba libre
y proseguí sola
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Podía aguantar la respiración
un poco más
si pensaba en la gente que me apoyó
Aquellos que me eligieron
Mi frágil estructura
hecha para el amor
La luna dormía en mi auto
en una posición tan inadecuada
que me dolía el cuello y la espalda
al caminar
y mis pensamientos tiernos se alejaron como
un globo que pierde el aire en un instante
Dije todo lo que dije
tal y como lo sentí
pero tan distinto
Ese tiempo fue una serpiente enmarañándose sobre mi piel
Y ya no pude contenerme
El universo invadió cada rincón
creando nuevas colonias dentro de mí
Confronté a los astros
Aceleré hasta que mordieron el polvo estrellado
de mis ojos convertibles
Y conduje y conduje
sin dejar de respirar
hasta hace un rato que me detuve aquí.
15
**
un largo paseo
la
vida
es
un
paseo
muy
largo
el sol se equivoca
y va al baño de damas
es una tarde púrpura como se puede apreciar
ya nada tiene sentido
mentira!
Todo tiene sentido
hay un hueco de perfil en esa ventana
miremos
¿qué vemos?
a lo lejos una vaca muy pequeña
flotando en la pared
y un mantelito muy lindo
que tiene sentido completamente
esto también tiene sentido
hay alguien sentado en una oficina transparente
dentro de una galería decadente, sin embargo
solo vemos sus piernas.
¿por qué? el ángulo
16
Evidentemente
también hay un vaquero sentado en la televisión.
a él se le ve de cuerpo entero pero no
distinguimos detalle alguno
hay como una soledad entre los certificados
es de día pero nadie
podría decirlo
solo yo en este caso
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