Der Anarchist
[51] Der Anarchist
Reicht mir in der Todesstunde
Nicht in Gnaden den Pokal!
Von des Weibes heißem Munde
Laßt mich trinken noch einmal!
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Mögt ihr sinnlos euch berauschen,Wenn mein Blut zerrinnt im Sand.
Meinen Kuß mag sie nicht tauschen
Auch für Brot aus Henkershand.
Einen Sohn wird sie gebären,
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Dem mein Kreuz im Herzen steht,Der für seiner Mutter Zähren
Eurer Kinder Häupter mäht.